NOITE

É tarde na minha noite, no hemisfério norte, ao qual não pertenço.
Sempre vivi a sul, até que numa das tantas voltas que o mundo dá, desaguei eu e os meus rios aqui. Ainda assim , não é aqui, nunca será aqui a minha foz.

Aqui, neste blog como noutros, tecem-se palavras, com mais ou menos jeito, mas tecem-se e cada ponto pode trazer alegria ou dor, dependendo do momento de cada um.
E as palavras, são sempre um bom refúgio. Depois de moldadas no mais intimo de nós, saem para a luz do dia e a partir daí nada as pode modificar.
O que está dito, está dito.
Mas, com o jeito de cada um, a clareza das mesmas pode ser modificada, cada palavra pode ser retocada, enviezada, tornar-se mais opaca, ou mais cristalina, pode transmitir afecto ainda que dissimulado, ou pode magoar.
A verdadeira sensibilidade está em ver para lá das palavras, perceber o seu sentido único sem margem para dúvidas e, isso é sempre muito difícil.
Quem o consegue, pode mesmo chegar a ser feliz.
Mas isso é tão raro.
Por isso é que os amores verdadeiros são raros, raríssimos.
E quando os queremos enumerar, é que vemos a sua raridade. António e Cleopatra, Pedro e Inês, José e Pilar e não me lembro de mais.
Se se lembrarem, ajudem-me.
Abraços.