Sopa

                                     E esse verbo que não cicatriza e se submete, perdido no tempo, à maldade  da  sua memória e que vem delicado como se em porcelana tivesse sido servido antes de cair em pedaços pelos vãos da sua essência, transbordado de faltas e estrangeiro no desenho de cada letra, nàufrago e falível pelo sangue que escapa da sua boca?