Estante

Às vezes fecho o livro que estou lendo

para expurgar fantasmas

que me invadem.

Os livros têm licença de mentir

ou sufocar de verdades quem se arrisca.

Explicam nossas culpas

ou tocam sem cortesia na alma de quem lê

e atingem irreverentes os sentidos.

Às vezes me percebo nas palavras

outras, sofro

quando sem compaixão nem saída

a vida escrita esmaga um personagem.

Palavras que se atraem mutuamente

escritos e leitores dão-se as mãos

a evocar instâncias

e bifurcar-se num jardim de Borges

multiplicados enfim

outras histórias

sobre segredos memórias

sons e sonhos.

Perseverantes

inertes nas estantes

estão vivos

habitados de razões inesperadas

canais de lágrimas e motes para o riso.

Em sua música secreta

encapada

uns são baladas

outros sinfonias

outros ainda notas dissonantes

mutantes harmonias em palavras.