Céu de Ametista

Minhas mangas estão molhadas. Minha

calça, suja de sangue. Há sangue na minha calça, na

coxa direita. E um céu de ametista paira sobre

minha cabeça.

Não sei se esse sangue é meu ou mau.

Se já está seco. Não sei se menstruei

sem saber, e se ele me jorra perna

abaixo.

Sei que hoje vi uma mancha na

parede da sala de uma casa

que procurei pra alugar. E

que essa mancha, agora, me

faz corar de medo. Porque

parecida com a da minha

calça.

No mesmo formato de duas

cruzes superpostas. É melhor arrumar

as malas e sair de casa, antes

que a polícia me persiga, a mim e à

minha família. E a todos,

sob esse céu de ametista.

A mancha, a calça, tudo dá na

vista.

Certamente serei acusada de ter

conduzido um homem até sua

morte. Encapuzada. Pra local

ignorado.

Eu sei como são as

coisas.

Eu sei das coisas

todas e das trevas.

Dirão que eu convidei meu pai e

minha mãe pra assistir a tudo.

Por requinte de crueldade. E

eles confessarão tudo, sob

tortura e juramento.

Direi que esqueci, mesmo sob

tortura, eu que sou mais dura

e firme e reta em minha

postura.

E também sei ser discreta.

Direi que esqueci e que, se assim o fiz,

não foi por maldade. Mas por instinto.

Cego.

Na vida há coisas das quais não

lembramos. É normal. Como não saber

de onde vem o sangue que nos suja a calça

ou o avental.

De qualquer forma, acho que já estão

falando de mim na televisão e no jornal.

Acho que estão dizendo [e devem estar

dizendo, pressinto, como é certo que

abaixo do céu só existe labirinto],

que fui eu que fugi com o dinheiro

do Banco

Central.

Mas eu não sei. Como não sei se esse

molhado todo em mim mesma é sangue ou

mijo ou suor frio. Mas sei que o sangue na minha

calça já está seco. Pelos meus cálculos, devo ter

cometido o crime há duas horas e meia.

O tempo que demoro pra expelir minhas

pedras dos rins, pela uretra

estreita.

Eu me lembro das dores do parto que

tive com meus dois, três ou quatro filhos.

Não me lembro quantos. Mas me lembro

de quando me acusaram pelo envenenamento

de seis meninas num

país vizinho, e de

atravessar a fronteira no lombo de

um carneiro, com máscara

ninja.

Eu me lembro de quando disseram também

que eu coloquei aquelas substâncias químicas

horrorosas deletérias venenosas nas pílulas das

mulheres e nas balas das crianças.

Eu me lembro

de quando fizeram campanha contra mim,

acusando-me de lésbica promíscua anti-

feminina anti-feminista, em todas as

esquinas.

Eu me lembro de quando marcaram hora

para o evento, a partir do Big Ben de Londres.

Sei também que dizem que tenho complexo de

grandeza. Sei que Big Ben além de relógio em

Londres é nome da boate onde dizem que me

escondo de ninguém.

Acho que é por isso que eu não a

encontro mais: a hora. Devem tê-la

explodido durante a noite, ou algo

parecido. Devem ter mexido nas

instalações elétricas da cidade pra

ser claro onde devia ser escuro,

e também o contrário.

Tudo para que eu me confunda e não

saiba dizer direito o dia a hora o local

da vala cova ou sepultura.

Eu conheço o esforço humano pra me

pegar no pulo. Ou no colo. Eu conheço

as manhas humanas pra me pegar de quatro,

eu conheço as taras e os engenhos [uns oitocentos

e tantos] pra me fazer cair em contradição num

depoimento.

Podem ter plantado esse sangue na

minha coxa como colocaram aqueles

papelotes na minha bolsa no mês passado.

Eu sei que as pessoas querem achar um

bom motivo pra me encarcerar. Talvez

porque não me lembre de quem matei:

se pai mãe tio ou motorista de alguém

que nem sei.

Talvez porque não saiba se esse sangue é

meu ou de uma cabra que sacrifiquei no

altar a Zeus.

Não sei se me veio de animal de

pagão ou do sacrifício de Santa

Perpétua no Coliseu de Roma

Antiga.

Não sei se eu fiz parte da armadilha a

ela ou do armistício. Interrogo a este

céu de ametista e ele só me responde

de vez em quando.

E conta das coisas que contra mim o

mundo anda

tramando.

Podem ter plantado esse sangue.

Não sei se é de gente animal ou

de meu nariz mal assoado,

afinal.

(Marcelo Novaes)