Em meus próprios pés

                                  Tropeçando às vezes em meus próprios pés, corro escadaria abaixo à procura dos envelopes que escapam de minhas mãos antes da minha caligrafia infantil despejar-se sobre eles e, como em um desenho de menina, corro sacudindo as tranças do meus cabelos agora curtos, podados pelo meu próprio desejo, por essa outra criatura que prefere usar o espelho para escovar os dentes a fazer dele um cenário irreal  e amassado de fragmentos sem memórias, cacos distantes de uma xícara de chá e da maciez incansável de meu cobertor  construído por  noites de palavras adentro.