Titanic I - Pobre alma

        Então, tá. Falei com a bípede e pedi a ela para dizer quem sou. Eu sou uma alma afundada. Alma Cornelia Berglund  e já tive 29 anos e quatro filhos, o menor de todos teve dois anos, e o mais velho, oito. Somos, digo, fomos,  suecos. A bípede disse que não se importaria de contar a história de uma loira alva como eu porque nem todas preferem um cubo mágico inteiramente rosa a um com cores. Para ser sincera, não entendi uma palavra sobre o tal cubo. Mas ela disse, deixa pra lá, Alma, que isso agora não interessa. O que importa é que, por um acaso de fichas, comprei o seu boarding pass na exposição do shopping Barra e caí no seu espírito, já que corpo você não tem mais.  Perguntei a ela: ei, bípede, você é algum tipo de bruxa ? Ela me olhou um pouco com os seus olhos de cor de fundo do mar e disse: nem morta e mudou logo de assunto, pedindo que eu falasse sobre o meu marido. O meu marido, oh, Nils,   não morreu para nos ver, tornou-se uma alma aterrada na América perto do tia Sam longe de nós. Quando? Não sei. Não vivi para contar. Nem eu nem as crianças. E não vivi para contar, naturligtvis (of course em sueco), porque embarquei em um navio para ir encontrá-lo na América do Obama, seja lá quem ele for, e subi a bordo, na terceira classe, porque apesar do trabalho do meu inafundável man (husband em sueco), nunca, nem por um minuto,  deixei de ser pobre e de ser um tanto atordoada apesar da coragem. Foi a bípede quem disse que só posso ter sido uma grande atordoada, seja lá o que isso for. Se eu fosse desatordoada, não teria embarcado, em 1912, antes de inventarem as  fraldas descartáveis, sem ter uma outra mão para balançar um berço e uma para afagar a minha em um enorme barco à carvão para ir encontrar o que acabaria me levando para baixo, para baixo, para baixo com meus filhos tão como eu, gente sem nós e sempre tão, tão sós.