Cuca Roseta, Nos teus braços

Na minha cidade tem canetas esvaindo-se em...

Composição do uruguaio Leo Masliah, versão de Carlos Sandroni 



 

De Albert Camus

 

 

 



Um homem é um homem mais pelas coisas que cala do que pelas que diz. Não falta muito para eu me calar.

Invictus

 



Dentro da noite que me rodeia

Negra como um poço de lado a lado

Agradeço aos deuses que existem por minha alma indomável

Sob as garras cruéis das circunstâncias eu não tremo e nem me desespero

Sob os duros golpes do acaso

Minha cabeça sangra, mas continua erguida

Mais além deste lugar de lágrimas e ira,

Jazem os horrores da sombra.

Mas a ameaça dos anos,

Me encontra e me encontrará, sem medo.

Não importa quão estreito o portão

Quão repleta de castigo a sentença,

Eu sou o senhor de meu destino

Eu sou o capitão de minha alma.

 

  Esse poema foi escrito em 1875 por Ernest Henley, poeta inglês, servindo de apoio e inspiração para Nelson Mandela (1918-2013) durante os 27 anos que passou nas prisões da África do Sul. 

Amizade

Certas amizades comprometem a ideia de amizade.

 

*

O amigo que se torna inimigo fica incompreensível,

o inimigo que se torna amigo é um cofre aberto.

Um amigo íntimo - de si mesmo.

 

*

É preciso regar as flores sobre o

jazigo de amizades extintas.

 

*

Como as plantas, a amizade não deve

ser muito nem pouco regada.

 

*

A amizade é um meio de nos isolarmos

da humanidade cultivando algumas pessoas.

 

 

Carlos Drummond de Andrade, em O Avesso das Coisas

Labirinto

 

 

andorinhas furam a paisagem

bicos, bicos, pontas de asas

a curva rasante de um voo

de encontro ao invisível

abismo

 

Jane Sprenger Bodnar, Curitiba, PR



Entrevista Helena Terra - Bípede Falante parte II

http://www.youtube.com/watch?v=ZbWol-D-PcY&feature=youtu.be&hd=1

Entrevista Helena Terra - Bípede Falante - Primeira parte

Brincando com meu gato

Meu gato.

Te vi na televisão.

Camisa branca, calça jeans, sorriso imenso.

Falou, absurdo: escrevo pra ela me ler.  

Ela eu, perguntei para os meus botões já aos risos.

E tu repetiste diante das câmeras: é, escrevo pra ela me ler.

E eu ronronei  satisfeita por te ter tão ímpar.

Do diário de meu tio

Passei em frente à casa de Marina. Gosto de ver aquela casa, tem um jeito que chama a gente. O jeito de Marina. Entrei lá duas ou três vezes, joguei botão com o irmão dela que mudou pra Recife e uma vez tomei lanche com eles. Depois de terminar o namoro com Marina às vezes passava lá, na esperança de vê-la na varanda como naquele dia. Mesmo contra toda lógica, teimo em pensar que isso seria como um sinal de que tudo podia recomeçar.

O cheiro que vinha da casa era uma viagem. Pão doce, cheiro de pão doce fresquinho, novo, dourado. Imaginei a mesa posta, o aipim desmanchando na boca, a manteiga derretida por cima e aquela cobertura morena de canela e açúcar. Pãozinho francês estalando dentro da cesta de vime com o paninho de crochê de bico, branquinho e engomado de leve. A manteigueira, o açucareiro, o bule do café e a leiteira do jogo branco e azul. Os queijos, sempre três ou quatro, o presunto rosado e tenrinho, o requeijão cremoso, fresco, delicioso. O pote do mel de laranjeira, e na tigela branca os sequilhos, biscoitinhos de nata, ao lado do vidro bojudo das torradas e do outro, da geléia. Três ou quatro sucos naturais, um doce de goiaba, outro de leite; o bolo de milho no prato de pé.

Altíssimo astral junto à janela de vidro aberta para o pôr-do-sol e as montanhas azuladas. A mesa coberta pela toalha leve de xadrez miudinho e claro, recendendo a capim-cheiroso; os guardanapos bordados de florinhas e as xícaras azuis.

(Silêncio reverente, suspiro calado, profundo mergulho no âmago do ser.)

As margaridas no canteiro da cerca lá fora e gerânios na jardineira sobre o muro que esconde a área de serviço.

Daria muito por esse momento. Mas não fico muito tempo diante da casa. Tenho medo de que meu desejo se realize e ela apareça na varanda, caso em que eu seria bem capaz de perder a cabeça e voltar com ela, mesmo sabendo o que viria depois. Porque é verdade que seria capaz de dar quase tudo por esse momento. Menos a liberdade.

A moça

Arruma os livros, ajeita as flores do vaso, enfileira feito soldados a coleção de bonecos vindos dos quatro cantos redondos do mundo. 

Tira o pó dos porta-retratos, areja os álbuns e digitaliza imagens enquanto reduz a 3x4 as cenas do passado. Festas, mares, vulcões, amigos, copos de leite, de cólera e de vinho. 

Prende os cabelos em um nó, estica os braços pra cima, alonga os músculos, dá a função por encerrada e caminha até a cozinha.

Guarda as toalhas, os guardanapos, arranha um dedo com uma faca e, sem querer, derruba o par de xícaras do primeiro café bebido entre as paredes coloridas da casa antiga.

Vai para o quarto, senta na cama, empurra as pilhas de roupas um pouco pro lado e acaricia a colcha perfumada de alecrim. 

Acaricia a colcha, as coxas e o contorno dos seios. 

Sente o suor, o transbordamento e as pulsões do corpo. Sente a mente diluindo a poeira incrustada de rancores. 

Sente a mente, a matéria e o abandono deixando a memória, deixando-a voltar-se para o futuro em direção à calma e ao descanso de um merecido travesseiro.

quem canta seus males espanta

Elis Regina - Maria, Maria

Milton Nascimento-Amor de índio