tag:blogger.com,1999:blog-74856588699223497052024-03-05T23:52:57.339-03:00MÍNIMO AJUSTEMínimo Ajustehttp://www.blogger.com/profile/06551049557633012834noreply@blogger.comBlogger3401125tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-35931864711838640162021-04-02T11:06:00.001-03:002021-04-02T11:06:21.378-03:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsqhH279Ksxj-TQ7UaA1I636l65yefhPUE4A-hU0Hv64bbo39MRX5XorWoxIsvbVvHMsAF6LOoKbuYkx-xxYyloYoeqmKbxj-mTw5zyefAGX875u9WAt6Nnk8Z7Z5O67VjIyM8MEjq9Ow/s4000/IMG_20201030_201004.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2992" data-original-width="4000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsqhH279Ksxj-TQ7UaA1I636l65yefhPUE4A-hU0Hv64bbo39MRX5XorWoxIsvbVvHMsAF6LOoKbuYkx-xxYyloYoeqmKbxj-mTw5zyefAGX875u9WAt6Nnk8Z7Z5O67VjIyM8MEjq9Ow/s320/IMG_20201030_201004.jpg" width="320" /></a></div>É preciso olhar.<p></p><p>Para que sua dor chegue até mim.</p><p>Toda a história nos olhos da menina que cresceu antes da hora, no meio dos horrores de uma guerra.</p><p>Toda poesia precisa dobrar os versos até essa dor.</p><p>Ou a poesia que se cale.</p><p><br /></p><p><br /></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-11721558703680579392017-11-07T22:42:00.001-02:002017-11-07T22:42:14.289-02:00JUDITE O FILME <iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/I-jT4LdXnZM" width="480"></iframe><br /><br />
<br /><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Todo jardim é o início dos voos de uma lagarta.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mesmo sem asas, eu aprendi a voar sonhando com as pipas<br />
correndo no quintal da casa 53 de um bairro distante daquela cidade pequena do<br />
interior. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Para voar é preciso equilibrar o ar – respira e vai sem medo<br />
das tempestades que com certeza virão. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sempre preferi os dias chuvosos, cinzentos. O azul intenso do<br />
céu me assustava e eu corria para a barra da saia de minha avó enquanto me<br />
inebriava com o cheiro dos doces que ela fazia e me acalmava impedindo que eu<br />
chorasse. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Eu nunca consegui chorar, embora tenha um nó na garganta<br />
desde que nasci. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Dizem que não podemos fugir do nosso destino. Talvez, o meu<br />
seja esse nó que não desata, essa asa que não cresce, essa lágrima que não<br />
desce. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mas, eu queria ter muitos destinos e no meio de tanto querer<br />
fui inventando de inventar um monte de invencionices e a maior delas foi que<br />
inventei um Jardim só para mim onde eu pudesse compartilhar olhares, afetos,<br />
amores. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div><br /><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Um Jardim que se transformasse num mundo e me fizesse voar, mesmo<br />
sem sair daquele quintal.<o:p></o:p></span></div>Edu O.http://www.blogger.com/profile/13990040222476828031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-14444205502413146002017-10-16T22:40:00.001-02:002017-10-16T22:40:28.696-02:00MANIFESTO PARA UM CORPO EM ESTADO DE NUDEZ<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/xQYsjvgvd7s" width="480"></iframe><br /><br />
<br /><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">MANIFESTO PARA UM CORPO EM ESTADO DE<br />
NUDEZ<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;"><br /></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Nós, da Escola de<br />
Dança da Universidade Federal da Bahia nos declaramos, declamamos, dançamos em<br />
comum à polifonia de atuações, em crítica plena e sistemática às subjetividades,<br />
que se pretendem acima das leis de nosso país. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Características<br />
subjetivas devem se manifestar a todo e qualquer tempo! Sem, todavia, tolher,<br />
execrar, censurar, violar... o que ou quem quer que seja.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">A Arte não está<br />
desvinculada da sociedade da qual faz parte e tem o livre direito de expressão,<br />
como toda e qualquer manifestação. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Não podemos aceitar<br />
falsos moralismos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Não permitamos que<br />
este momento cruel, pleno de repressões subjetivas, nos tornem culpados de algo<br />
que a Arte não é.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Não admitamos as <i>fake news </i>as pós-verdades! <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Queremos especificar<br />
nosso lugar de fala e estar em comum ao artista da dança Wagner Miranda<br />
Schwartz. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Afirmamos o seu<br />
estado de nudez como uma única possibilidade para o trabalho apresentado. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Uma nudez como um<br />
figurino. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Uma qualquer<br />
cobertura seria uma hipocrisia!<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Não deixemos que uma<br />
pulsão de vida seja tornada uma pulsão de morte! <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Não deixemos que o<br />
corpo seja visto como uma arma de violação!<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Ataque à rejeição do<br />
corpo!<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Amamos o corpo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Nudez como<br />
conhecimento. É<a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a> crua, bruta. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Qualquer sexo para a<br />
nudez é possível.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Sexo sem<br />
sexualização.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Uma nudez que cabe. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Uma nudez sem idade,<br />
por isso cabe criança, cabe adolescente, cabe jovem, cabe adulto, cabe idoso.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Uma nudez de relação<br />
entre gerações.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Uma nudez em estado<br />
de ludicidade!<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Lucida Sans","sans-serif";">Nudez<br />
como potência. <o:p></o:p></span></div><br /><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Lucida Sans","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Arial;">Nudez como estado no<br />
mundo, como animal humano, como bicho, como La Bête.<o:p></o:p></span></div>Edu O.http://www.blogger.com/profile/13990040222476828031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-19888150217348598232017-09-04T19:40:00.001-03:002017-09-04T19:40:23.069-03:00Barry Ryan - Eloise (1968)<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/3D17jpHpAM0" width="459"></iframe>fmartaneveshttp://www.blogger.com/profile/13902696534234912407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-40509930229404492592017-05-12T10:12:00.002-03:002017-05-12T10:12:48.542-03:00A cidade amanhece sempre igualUm sol ou nuvens<br />
ruídos intrusos<br />
na marcha horizontal<br />
dos horários e agendas.<br />
<br />
Aqui e ali um impropério<br />
um tropeço na calçada mal feita<br />
um aceno<br />
um encontro inesperado.<br />
<br />
A cidade promete o mesmo<br />
roteiro de um dia normal<br />
céu nublado ou chuva forte<br />
um frio na tarde cômoda.<br />
<br />
Os que passam por ela<br />
(os mesmos de ontem)<br />
tem perguntas novas<br />
mas talvez não queiram respostas.<br />
<br />
A cidade é um deserto e um abrigo<br />
uma cápsula de comprimido<br />
um copo cheio e também vazio<br />
alto da montanha e planalto a perder de vista<br />
roda viva e da fortuna<br />
e num jogo de dados<br />
(todo dia outro alvo)<br />
a cidade mata,<br />
a cidade abençoa<br />
a cidade berra<br />
silencia, violenta, cobra caro<br />
e faz milagres.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-4067417838165433012017-05-05T11:54:00.000-03:002017-05-05T11:54:35.357-03:00#minhacidadenaoeigualasua e uma selfie<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvgOUY2jfw7a6e65eKOUE86iYc4iIlPFMQDTuFz-vdQvqGX1KO1Kry_te1OHSj5LYmtWC_Ih-SzuDz8CNf3X-rFjqqiPpRjGB4iq1-fBycfh_IxsWGuBZ5UwR8hRNy8K9QzBGakbSbtBQ/s1600/ADSC08112.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvgOUY2jfw7a6e65eKOUE86iYc4iIlPFMQDTuFz-vdQvqGX1KO1Kry_te1OHSj5LYmtWC_Ih-SzuDz8CNf3X-rFjqqiPpRjGB4iq1-fBycfh_IxsWGuBZ5UwR8hRNy8K9QzBGakbSbtBQ/s400/ADSC08112.JPG" width="300" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWuofP4gKZUkDUfRuh_869zbGT2e37SKsWJf4KvsZc6jVY1cbMziPgqKBOQKe811WP3QXitFy9GTPptOKzLgDka_2hApm3nd8vfZiG6X5zwFCVdHVINyc3ZZ7f7Om17iDOOp98iHsFbBg/s1600/ADSC08117.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWuofP4gKZUkDUfRuh_869zbGT2e37SKsWJf4KvsZc6jVY1cbMziPgqKBOQKe811WP3QXitFy9GTPptOKzLgDka_2hApm3nd8vfZiG6X5zwFCVdHVINyc3ZZ7f7Om17iDOOp98iHsFbBg/s400/ADSC08117.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1V9kXAwgy2C41Yvee1xXP56dkO9P9Z0GTEodfEKMpdXHIzPMmCTz3SHQHIgQoWzJjPfmvqQxl0AjJtFRbEqyxolZ4c8lZ6wSYDyHGY0pExcHpoO0J42242JyOqYggcbp2V4LhshErXEg/s1600/ADSC_0093.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1V9kXAwgy2C41Yvee1xXP56dkO9P9Z0GTEodfEKMpdXHIzPMmCTz3SHQHIgQoWzJjPfmvqQxl0AjJtFRbEqyxolZ4c8lZ6wSYDyHGY0pExcHpoO0J42242JyOqYggcbp2V4LhshErXEg/s400/ADSC_0093.JPG" width="266" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj28o0wDo7yLdcF4VfPZHcYKsQYe5pmiJg24ncJSkbrLFWWMUcF1T9blMHBibkRprBHSRYVaMNwEiWNSRF-Rv8VRLl1B7lGMAwbBEyvAvdoZzaZWPNA7oSJKzNYg23-pdpUwzL-KaOAu2g/s1600/ADSC_0101.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj28o0wDo7yLdcF4VfPZHcYKsQYe5pmiJg24ncJSkbrLFWWMUcF1T9blMHBibkRprBHSRYVaMNwEiWNSRF-Rv8VRLl1B7lGMAwbBEyvAvdoZzaZWPNA7oSJKzNYg23-pdpUwzL-KaOAu2g/s400/ADSC_0101.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOCGPKnkS54WCXxuX02_GdVoBpI4IwhQZDtkfNDbYABvub4A9z5QzYq_6lxYsbFABIoDIcTytYtclwJJT1p0ZEYX996EmMLaZYYjydaNFevYPmrgA1D_cVmDqkD6dtesBXkWLwheAZ950/s1600/ADSC_0106.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOCGPKnkS54WCXxuX02_GdVoBpI4IwhQZDtkfNDbYABvub4A9z5QzYq_6lxYsbFABIoDIcTytYtclwJJT1p0ZEYX996EmMLaZYYjydaNFevYPmrgA1D_cVmDqkD6dtesBXkWLwheAZ950/s400/ADSC_0106.JPG" width="362" /></a></div>
<br />TARDEhttp://www.blogger.com/profile/04926469525072218574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-18992207922844443352017-02-01T14:17:00.001-02:002017-02-01T14:17:26.731-02:00Volta na quadra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-u-kS_VL06_c/WJIKB340_xI/AAAAAAAAIFg/1O05_jknUyoAlUE2U8zs36pn6nADr_biQCLcB/s1600/salto-alto-preto-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://3.bp.blogspot.com/-u-kS_VL06_c/WJIKB340_xI/AAAAAAAAIFg/1O05_jknUyoAlUE2U8zs36pn6nADr_biQCLcB/s320/salto-alto-preto-1.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Na volta na quadra com meus quadrúpedes, converso com um operário da obra que começou aqui ao lado. Ele me diz que vão derrubar de vez o sobrado antigo. Pergunto sobre o número de andares do prédio. Três, talvez façam um quarto. Abro o sorrisão. O horizonte seguirá na minha janela. Sigo em frente, paro na casa da Tita, a chamo, e ela não vem. Nem sinal de novo. Faz dias que ela não vem... Ligo o botão do otimismo e digo para Bono e Fifinho que ela deve ter saído de férias. S</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">igo mais um pouco e vem subindo a lomba duas moças de salto agulha alto, tão alto, mas tão alto que chega a dar vertigem. Paro para observar. A única vez em que tentei calçar algo parecido, balancei para frente, para trás e quase gritei "madeiraaaa". Elas não perdem o rebolado. Conversando como se nem tivessem pés, param em frente a um carro, a motorista abre a porta, entra e senta. Eu espicho o pescoço. Ela vai trocar os sapatos por um baixinho. Vai trocar. Tem de trocar. Que nada! O carro faz ram rom ram e eu fico, na calçada, com a minha bipedice, realmente, abismada...</span>Bípede Falantehttp://www.blogger.com/profile/08512840365020637687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-86614264431174971952016-10-24T21:28:00.001-02:002016-10-24T21:28:58.649-02:00Simple MInds - Don't You (Forget About Me) (Billboard Music Awards 2015)<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/L-SvJcQN4iI" width="380"></iframe>TARDEhttp://www.blogger.com/profile/04926469525072218574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-75203493031676378282015-11-27T12:16:00.000-02:002015-11-27T12:16:06.566-02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
O CORVO<br />
<br />
Vivia eu<br />
Dia solitário<br />
Dia triste<br />
Cabeça vazia<br />
Pensamento oco<br />
Quando me chegou<br />
Um corvo<br />
(Não sei se lúgubre<br />
Não sei se aziago<br />
Não sei se ogro)<br />
A pedir-me pouso<br />
<br />
Explicou:<br />
Vinha de um tempo<br />
Já prescrito<br />
Fora despejado<br />
De uma cripta<br />
Da qual<br />
Tinha documentação<br />
Legalizada<br />
(Firma reconhecida)<br />
Compreendi<br />
(Sei o que é burocracia)<br />
Aquiesci<br />(Precisava<br />
Mesmo<br />
De companhia)<br />
E lá se foi a ave<br />
Agradecida<br />
Buscar esposa<br />
Buscar concubina<br />
<br />
Instalaram-se<br />
Os três<br />
Na minha referida<br />
Caixa craniana<br />
Criaram descendência<br />
(Eu criei dependência)<br />
Ali viveram<br />
(Melhor dizendo:<br />
Ali vivemos)<br />
Até o momento<br />
Em que o espaço<br />
Ficou parco:<br />
Bateram asas<br />
Bateram em retirada<br />
<br />
Levando apêndice<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_LIgTz0cOz2nCKesfmfLOLRGW7hmGuGtm8PwT_0yBBobt72Q48YWeUkVesqeDS9GH2XmJKQURRYejpL7RV5ddwwfPMTP8xNrsal_vEWLLPvhtyCWlDVBtQpewu2lCDWFJl3IsEzfomsXk/s1600/194347_corvo-scritta21+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_LIgTz0cOz2nCKesfmfLOLRGW7hmGuGtm8PwT_0yBBobt72Q48YWeUkVesqeDS9GH2XmJKQURRYejpL7RV5ddwwfPMTP8xNrsal_vEWLLPvhtyCWlDVBtQpewu2lCDWFJl3IsEzfomsXk/s320/194347_corvo-scritta21+%25281%2529.jpg" width="297" /></a></div>
<br />
<br /></div>
Zélia Guardianohttp://www.blogger.com/profile/14325879636541026989noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-78002678614635494002015-11-01T14:22:00.001-02:002015-11-01T14:22:40.947-02:00Ficções das pequenas incertezas I<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-mtnmLH1IdRo/VjY8KMaVn5I/AAAAAAAAHkw/PIKODdMf5mc/s1600/bloguetexto1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="http://4.bp.blogspot.com/-mtnmLH1IdRo/VjY8KMaVn5I/AAAAAAAAHkw/PIKODdMf5mc/s320/bloguetexto1.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="line-height: 18.4px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="line-height: 18.4px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="line-height: 18.4px; text-align: justify;"> É bem provável que ela diga daqui pra frente narro a vida sem você. Diga quase levemente, assim como quem não quer nada, parecendo menina, deixando as palavras derreterem-se pelo corpo inteiro, de cima abaixo, maculando o vestido, a pele, os pés. É bem provável que ela prenda os cabelos em um coque e ajeite a pilha de livros sobre o criado-mudo, colorida como as fotografias tiradas no mercado de flores, antes de abrir as portas do armário e ordenar a ele que feche as da rotina. Ele, a sua bagagem de retorno e de ida, o seu silêncio de afagos e a sua metade agora mordida.</span><span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12pt; line-height: 18.4px; text-align: justify;"> </span><br />
<span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12pt; line-height: 18.4px; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12pt; line-height: 18.4px; text-align: justify;">Postado por Helena Terra (Bípede falante)</span>Bípede Falantehttp://www.blogger.com/profile/08512840365020637687noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-51222953297402145522015-07-03T17:42:00.001-03:002015-07-03T17:42:32.711-03:00 '' SIMON AND GARFUNKEL '' LIVE IN CENTRAL PARK <iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/zXzpY4uI48U" width="459"></iframe>TARDEhttp://www.blogger.com/profile/04926469525072218574noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-12698649885683402992015-06-07T18:50:00.003-03:002015-06-07T18:50:24.931-03:00Mãe de gente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-HaQ62k1Koic/VXS8kfkfPXI/AAAAAAAAHSg/-zHA0aHpzZ0/s1600/maternidade.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/-HaQ62k1Koic/VXS8kfkfPXI/AAAAAAAAHSg/-zHA0aHpzZ0/s200/maternidade.jpg" width="193" /></a></div>
<div>
Junho é o mês em que conto os anos da morte da mãe. Este ano, dia 23, serão dezoito. No início, pensei que com o tempo o seu desaparecimento precoce se acomodaria em algum esconderijo da minha mente. </div>
<div>
Mas não dizer mais a palavra mãe escancarou a sua falta logo na primeira semana. Até então eu não tinha entendido o quanto essa palavra nos ampara.</div>
<div>
Nos domingos, invariavelmente, ela me ligava estivesse onde estivesse. Se não me encontrava em casa, deixava na secretária eletrônica sempre a mesma mensagem:</div>
<div>
- Milha filha, sou eu, a mãe. Me telefona quando puder.</div>
<div>
Guardei a fita cassete com a gravação. Está em uma gaveta do móvel que era do meu pai dentro de uma caixinha de madeira. Dá para se perceber que sou sentimental. No entanto, não tenho como ouvi-la. O gravador compatível que eu tinha, dos tempos ainda de faculdade, se perdeu. Talvez tenha ficado na casa antiga.</div>
<div>
Muitas coisas se perderam.</div>
<div>
De muitas coisas me perdi. </div>
<div>
De algumas outras fui perdida.</div>
<div>
A vida é também uma dinâmica de subtrações embora a gente passe o tempo acumulando de tudo um pouco, inclusive novos laços e alegrias.</div>
<div>
Três anos depois que a mãe morreu, tornei-me uma. </div>
<div>
Gordo, grande, saudável nasceu o meu filho. E a cada mãe, mamãe, que ele disse e diz sinto falta da minha.</div>
<div>
A minha mãe, além de cuidar da família e da casa, lecionava, pintava e administrava um pomar de maçãs. Não se encaixava no modelo materno primário de que ser mãe é viver só de dar e receber amor. Não se encaixava em vários modelos femininos propagados por essa nossa cultura despudoradamente autoritária e machista. </div>
<div>
Entretanto, se encaixava no que entendo por ser, de verdade, a pessoa responsável pela educação de uma outra. Educação afetiva, social, política, pessoal. Educação muito além dos manuais de etiqueta e dos bancos escolares.</div>
<div>
Assim como eu, minha mãe adorava cães. </div>
<div>
Assim como eu, não se sentia mãe de nenhum.</div>
<div>
Me perdoem as mães de gatos e cachorros. A ideia não é diminuí-las. Mas ser mãe de gente é outra história. Exige trabalho árduo e constante. </div>
<div>
Mãe de gente não sai e bate a porta e diz até a noite.</div>
<div>
Mãe de gente está sempre de olho na agenda e nas emoções, suas e de sua cria.</div>
<div>
Mãe de gente ensina sem parar, aprende sem parar.</div>
<div>
Mãe de gente testemunha acertos e erros, testemunha frustrações, evoluções, participa. Mãe de gente se modifica, cresce, faz aniversário duas vezes por ano, três, quatro, quantas forem as crianças.</div>
<div>
Mãe de gente passa noites em claro porque o filho está doente, porque o filho está lépido e faceiro em uma festa, porque está viajando com a escola, porque foi mal na prova, porque foi bem na prova, porque se acha bonito, feio, bonito, inteligente, tonto, inteligente, porque comeu demais, de menos, porque levou um fora ou deu.</div>
<div>
Mãe de gente se envolve mais que mãe de bichinhos. </div>
<div>
E mãe de gente renuncia ao que for.</div>
<div>
Mãe de gente, se precisar, nem precisa pedirem, dá logo a vida. </div>
<div>
Mãe de gente morre com a morte de um filho.</div>
<div>
Mãe de gente renasce para honrar a memória desse filho.</div>
<div>
Mãe de gente se torna mãe de muitas gentes.</div>
<div>
Da própria mãe quando chega a velhice.</div>
<div>
De si própria e dos irmãos quando não há mais uma mãe para chamar.</div>
<div>
Mãe de gente conta os anos pra trás e pra frente, pra trás e pra frente, eternamente. </div>
Bípede Falantehttp://www.blogger.com/profile/08512840365020637687noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-46440297279758143812015-04-09T16:04:00.003-03:002015-04-09T16:04:16.506-03:00<br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i>Homenagem a Alberto da Cunha Melo</i></span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><iframe frameborder="no" height="450" scrolling="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/199942385&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&visual=true" width="100%"></iframe></i></span>Muadiê Maria http://www.blogger.com/profile/16810340346215187958noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-46121029110564420802015-04-02T15:20:00.001-03:002015-04-02T15:20:17.678-03:00Crianças contam como é conviver com amigo autista na escola<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/-TaTkas0wxI" width="480"></iframe>Edu O.http://www.blogger.com/profile/13990040222476828031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-7678057810933190052014-11-25T02:03:00.003-02:002014-11-25T02:03:43.418-02:00Cesta do piquenique<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 18.3999996185303px;">Amizade é tesouro raro. Em meio a muitos tesouros diferentes, cada um encontra um jeito de ser raridade. Como me faz bem pensar nos amigos que encontrei/encontro pela vida! Como me faz bem saber que continuo aberto e sentindo prazer em encontrá-los. Como sou grato por cada um que tenho, por cada um que tive. Amizade, amor... para mim não passam. Transformamos a maneira de lidar com o outro, a vida vai trazendo diferentes abordagens para o mesmo tema. Uns se mantém cada vez mais próximos e sabem o que temos comido, a festa que temos ido, a doença que atrapalhou a reunião, o riso com a besteira da televisão ou o choro com o resultado de exames. Alguns não sabem de detalhes, mas entendem o conjunto da obra e se fazem presentes em pequeninas-grandes coisas. Outros não fazem mais questão de nada mesmo, mas não deixam de deixarem rastros. Olho com cuidado para cada um que me toca, afeta... sinto muito pelas vezes que não pude corresponder ao que desejaram de mim, mas busco sempre ser inteiro, verdadeiro, até mesmo nas pequenas mentiras, aquelas que se forem verdades o outro não entende, como por exemplo não querer falar ao telefone e mandar dizer que está dormindo. Eu não me importo quando me dizem que não querem falar, mas tenho amigos que se zangam, então prefiro mentir para não zangá-los. Depois, quando estou de bom humor e se ele continua querendo falar, gargalhamos juntos. Gosto quando não se ofendem com minha necessidade de ficar sozinho, quando dou aquela morrida necessária. Também compreendo, não sem tristeza, que há os que não voltam mais, os que foram. Aqueles em que se rompe a tênue linha que tecemos juntos até um certo tempo e depois se parte. Aí, chegam momentos de coração partido, doído e lembranças. Aí, chegam os amigos que continuam e te enchem de alegria porque basta tê-los para isso acontecer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 18.3999996185303px;">Estou em tempos de saber o que sobrou na cesta do piquenique.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 18.3999996185303px;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg15TFj6StK7N_2kkpBRByCIYZuJMd9cpfwzDHpaUr2G51DwRBItCbXRNx8vXGhBfG77PUDjzqsduqqT7KFACe24KQzDHzgNF_e4vP83HmXwaMcTMNlKIH6qLoEM4B2R_elhbQnoKAMD9I/s1600/euphorico+2010+140.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg15TFj6StK7N_2kkpBRByCIYZuJMd9cpfwzDHpaUr2G51DwRBItCbXRNx8vXGhBfG77PUDjzqsduqqT7KFACe24KQzDHzgNF_e4vP83HmXwaMcTMNlKIH6qLoEM4B2R_elhbQnoKAMD9I/s1600/euphorico+2010+140.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
foto e texto Edu O.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 18.3999996185303px;"><br /></span></div>
Edu O.http://www.blogger.com/profile/13990040222476828031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-43030620118717406582014-11-06T15:34:00.000-02:002014-11-06T15:40:40.774-02:00"O Timbre e o Silêncio" em Crowdfunding<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">E finalmente o "passo de gigante" para que " O Timbre e O Silêncio" seja uma realidade muito em breve, ou não: </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><iframe frameborder="0" height="453" scrolling="no" src="http://ppl.com.pt/embed/148057" width="316"></iframe></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">através deste link de que deixo para a plataforma de crowdfunding, o apoio dos amigos, dos amigos dos amigos, de todos os que acharem por bem, este livro "vai acontecer"... porque há quem acredite desde o primeiro instante, porque há quem continua a acreditar que "a poesia é possível"! </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">Tão grato por todo o apoio até agora, </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">e mais que nunca, a todos os que possam apoiar e divulgar este, </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">a que junto texto de apresentação de <span style="color: #999999;"><b>O Timbre e o Silêncio</b> </span>na PPL Crowdfunding: </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">"Este meu primeiro livro, “<b><span style="color: #999999;">O Timbre e o Silêncio</span></b>”, com lançamento previsto para Abril de 2015, “acontece” com a mesma espontaneidade com que há cerca de cinco anos, iniciei a partilha dos meus textos poéticos no blog A Barca dos Amantes, lugar onde desde então publico com a regularidade possível, sendo que uma parte substancial se encontra neste primeiro volume que compreende os períodos de Outubro de 2009 a Outubro de 2010. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">“<i>Vim dizer-lhes o que sei sobre o trabalho dele, mas achei de maior valia alertá-los sobre a poesia que ele exerce. Saibam desde já que ele vem do horizonte, vestido nu, com as mãos limpas, o peito como janela, a janela em seus olhos, em pleno voo sobre o mar da palavra, tal qual desbravador de nossas emoções mais íntimas e chama-se Breve Leonardo, porém o nome não importa.</i>”, escreve Betina Moraes no texto de contracapa do livro; e do que poderei sublinhar, do que importa, são as palavras, “reflexo”, contemplação e diálogo, o não temer “acontecer” palavra… neste caso em livro, primeiro livro, sendo que os próximos volumes muito dependerão do êxito deste “<b><span style="color: #999999;">O Timbre e o Silêncio</span></b>”, desse arriscar, desse acreditar que cada um de vós também escreverá nesta “luz de livro”, apoiando-o!"
<br /><br />
Tão Imensamente Grato,
a todos, a cada um de todos os "meus" que me tornaram possível chegar aqui, já tão perto...
<br /><br />
Tão Grato!
</span></span></div>
Breve Leonardohttp://www.blogger.com/profile/14073402782475970020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-26335878465661164632014-10-12T14:22:00.002-03:002014-10-12T14:22:14.488-03:00Feliz dia das crianças<a href="https://www.youtube.com/watch?v=S4J70C36RGU">https://www.youtube.com/watch?v=S4J70C36RGU</a>Bípede Falantehttp://www.blogger.com/profile/08512840365020637687noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-22748944114293926192014-07-07T23:31:00.002-03:002014-07-07T23:31:34.163-03:00Tisanas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuMFsEARMglBChaNNOuWc8HeNnezanlo3H8iHtfrRfoSFNlscrGFLz2rp6ofmJtA2oXI_N1nG9_ZRIYvqr0T5Ped2Gu3extKb2Y4DFobvYDbyOvmE_q4z4nFWY5u02hQ7GPeyhOPkDi1Yy/s1600/folhas+na+%C3%A1gua.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuMFsEARMglBChaNNOuWc8HeNnezanlo3H8iHtfrRfoSFNlscrGFLz2rp6ofmJtA2oXI_N1nG9_ZRIYvqr0T5Ped2Gu3extKb2Y4DFobvYDbyOvmE_q4z4nFWY5u02hQ7GPeyhOPkDi1Yy/s1600/folhas+na+%C3%A1gua.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<div align="center">
</div>
<br />
<br />
75.<br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Era uma vez uma idade. Sentada à porta de casa apascentava os seus mortos. Quando eles se aproximavam demasiado separava-os com uma varinha. Sim porque o peso dos mortos para onde vai perguntava a idade. E nesses momentos envelhecia. Recolhia a casa e os mortos deitavam-se debaixo das árvores. Quando os ramos envelheciam os mortos perguntavam a idade para onde irá. E erguiam-se de sob as árvores.</span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana;">80.</span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Era uma vez uma história tão impressionante que quando alguém a lia o livro começava a transpirar pelas folhas. Se o leitor fosse muito bom o livro soltava mesmo algumas pequeninas gotas redondas de sangue.</span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana;">137.</span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana;">Sentado à porta de casa um filólogo meditava a evolução das palavras. Em frente havia um precipício. De tantos em tantos anos caía lá uma palavra. Então o filólogo retirava a rede e colhia a palavra caída. não sei se isso se devia à extrema dificuldade da recolha se á extrema solidão do seu trabalho.</span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Ana Hatherly, </strong>em<em> A idade da escrita e outros poemas</em></span>cirandeirahttp://www.blogger.com/profile/15981981170612809262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-50909157568633224802014-07-05T12:23:00.001-03:002014-07-05T12:23:51.635-03:00Em memória de Ivan Junqueira (1934-2014)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAQPb66YmBkLLN7qUa8XtT0XAaCRx_X95EESVusV517dDbAbnGh7iD1z6ysPb6FSZ9fWs6lpunCXvutLmno_mB-jKoW5AhryD0mjiexgb6mG6Yu4IS2LWyy-0Z5qpxD5urXTCcBcDM39lt/s1600/escrita+q+segue.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAQPb66YmBkLLN7qUa8XtT0XAaCRx_X95EESVusV517dDbAbnGh7iD1z6ysPb6FSZ9fWs6lpunCXvutLmno_mB-jKoW5AhryD0mjiexgb6mG6Yu4IS2LWyy-0Z5qpxD5urXTCcBcDM39lt/s1600/escrita+q+segue.jpg" height="228" width="320" /></a></div>
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<br />
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A mão que escreve</span><br />
<br />
<br />
<br />
A mão que escreve é aquela</div>
<div style="text-align: center;">
que não pôde, inepta,<br />
agarrar o que lhe era<br />
devido nesta gleba:<br />
glória, insígnias, troféus<br />
e algo enfim que soubesse<br />
àquilo a que, incrédulos,<br />
chamamos vida eterna.<br />
<br />
A mão que escreve é aquela<br />
cujas linhas, babélicas,<br />
descumpriram o périplo<br />
que lhes previa a esfera<br />
de um trismegístico Hermes,<br />
e que, por dolo e inércia,<br />
deixou rolar a pérola<br />
que arrancara do pélago.<br />
<br />
A mão que escreve é aquela<br />
que foi, além de réproba<br />
e amiúde analfabeta,<br />
muitas vezes canhestra:<br />
enfiou por ínvias vielas,<br />
urdiu frases sem nexo,<br />
bateu-se em tolos duelos<br />
e excedeu-se, sem rédeas.<br />
<br />
A mão que escreve é aquela<br />
que compôs alguns versos,<br />
odes, canções de gesta<br />
e elegias sem metro,<br />
às quais ninguém deu crédito<br />
nem ouvidos.<br />
Aquela
que ergueu um brinde<br />
aos féretros<br />
de uma insepulta Grécia.<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Antes que o sol se ponha</span>
<br />
<br />
<br />
Antes que o sol se ponha e seja tarde,<br />
e o azul crepuscular me deite a garra,<br />
e eu, nu, retorne à terra sem fanfarra<br />
ou mortalha que o corpo me resguarde;<br />
antes que murche a pétala na jarra,<br />
e eu cale, para sempre, sem alarde,
<br />
e tudo o que me coube, por covarde,<br />
não mais recorde a relva que se agarra<br />
às últimas raízes da existência;<br />
antes que eu cerre os olhos e adormeça,<br />
e em minhas próprias células esqueça<br />
as chamas que me arderam na consciência;<br />
antes que a luz regresse e que amanheça,<br />
e eu a mim mesmo já não me conheça.
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Epitáfio</span><br />
<span style="font-family: Verdana;"></span><br />
<br />
De tua história, nada;<br />
ou tudo, se quiseres:<br />
entre uma e outra data,<br />
a fábula de seres<br />
nunca o tangível ,mas<br />
o pássaro, o maralto<br />
(o passo, não: o salto<br />
em vão, fora do espaço),<br />
o amor, vale dizer:<br />
sua forma álgida e rara,
<br />
avessa à coisa amada<br />
— e, súbito, colher<br />
a morte, flor cediça,
<br />
dentro da vida.
</div>
cirandeirahttp://www.blogger.com/profile/15981981170612809262noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-50756397115944465782014-07-02T20:00:00.000-03:002014-07-02T20:00:05.533-03:00O Bicho Homem<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Francisco Carvalho, </strong>nasceu em Russa(CE), em 1927 e faleceu em março de 2013.</span><br />
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<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/fWHaGQArl4g" width="420"></iframe><br /></div>
cirandeirahttp://www.blogger.com/profile/15981981170612809262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-69967623795095878082014-06-26T17:42:00.002-03:002014-06-26T17:42:28.974-03:00Manoel de Barros - documentário<br />
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<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/XCMczEBuII4" width="560"></iframe><br /></div>
cirandeirahttp://www.blogger.com/profile/15981981170612809262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-57336970100903481802014-06-17T13:22:00.000-03:002014-06-17T13:22:04.709-03:00Valter Hugo Mãe, "A desumanização" (entrevista)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3vl-I6jg0hOLLURYDwVKs0S421-0J8-DJ0lz7P2Ia3zNoEeTY1EMafdhB5_axXobtjr6hzx4MJdn-LwgJN3S5hgPqpllO3kq6H4BjwtcnQEhx9NI3FA9V35NOw1jU07C0ezj8ERPospPa/s1600/Valter+Hugo+M%C3%A3e,+jun.2014.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3vl-I6jg0hOLLURYDwVKs0S421-0J8-DJ0lz7P2Ia3zNoEeTY1EMafdhB5_axXobtjr6hzx4MJdn-LwgJN3S5hgPqpllO3kq6H4BjwtcnQEhx9NI3FA9V35NOw1jU07C0ezj8ERPospPa/s1600/Valter+Hugo+M%C3%A3e,+jun.2014.jpg" height="320" width="226" /></a></div>
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<br />
Narrado por uma menina de 11 anos, <em>A desumanização</em> apresenta a paisagem acidentada da Islândia, com ênfase nos longos braços de mar que avançam montanhas adentro. No livro, os fiordes não são apenas moldura para dramas humanos – são também personagem.
Confira abaixo trechos da entrevista para o jornal O POVO, de Fortaleza, em abril de 2014<br />
<br />
.
O POVO – A Revolução dos Cravos, comemorada recentemente, melhora a disposição dos portugueses para encarar o cenário de crise no país e na Europa?
<br />
<br />
Valter Hugo Mãe – A Revolução dos Cravos é uma das datas mais dignas da nossa história. Acabar com uma ditadura é basilar em todos os lugares do mundo. E foi isso que aconteceu há 40 anos. O meu respeito pelo 25 de Abril (de 1974) é absoluto. A crise é ótima para todos os totalitarismos, todos os cretinismos, todos os despotismos e, se quiser até uma palavra que acho que nunca disse publicamente, para todos os “filhadaputismos”. Os 40 anos são efetivamente uma ajuda para que as pessoas percebam que há uma construção, que é a democracia, que recuou muito nos dois últimos governos, sobretudo neste governo que agora está no poder e que é um grandessíssimo monte de “merda”.<br />
<br />
OP - A literatura é uma resposta ou um antídoto às asperezas do mundo?<br />
<br />
VHM - É tudo isso. Ela responde, ela questiona, ela anula coisas, intensifica outras. Literatura serve pra tudo. Eu tenho muita vontade de que os livros construam, que os livros tenham, em última análise, um resultado benigno, que induzam à cidadania. Talvez não seja obrigatório que os livros das pessoas sejam assim. Pra mim, ela (a literatura) não pode ser de outra forma porque eu não consigo ser de outra forma. Eu não quero ser uma pessoa de outra forma. E, como não quero ser uma pessoa de outra forma, não posso ser um autor oponente àquilo em que eu acredito enquanto gente. A literatura está para problematizar, mas talvez esteja também para salvar o mundo um bocado.<br />
<br />
OP - Qual o lugar da utopia na sua obra?
<br />
<br />
VHM - É muito grande. Quem vive sem utopias vive um pouco sem razão. Quem não acredita no impossível não vai além da banalidade. E acho que o futuro está um pouco além das vivências, além de algo que nós ainda não descortinamos. Eu prefiro estar do lado dos que recusam o ceticismo. O ceticismo é uma espécie de desculpa pra não fazer.<br />
<br />
OP - Numa das passagens do romance, a personagem Halla diz que “o inferno não são os outros. Os outros são o paraíso”.
<br />
<br />
VHM - Acredito muito nisso. Acho que o Jean-Paul Sartre não era propriamente um idiota, mas causou um enfoque demasiadamente violento. O inferno pode ser os outros ou pode ser alguém, mas os outros são categoricamente o paraíso. Não encontramos nada que nos justifique mais na vida do que outra pessoa. A vida não se faz por andarmos aqui sozinhos; se faz por sermos misturados com os outros. Não somos em absoluto nada. Nós somos misturados, e a nossa felicidade acaba sendo por presumir o outro, por supor o outro. Sozinhos não precisamos nem de ser felizes porque não precisamos de ser nada.<br />
<br />
OP - Um dos grandes temas de <em>A desumanização</em> é a comunicação com as coisas do mundo (objetos, paisagens e animais). Às vezes, porém, esse mundo é muito mais vivo do que o dos personagens.
<br />
<br />
VHM – Neste livro eu quis que a natureza fosse uma personagem. Ela surge imbuída com uma capacidade quase pensante. O próprio pai da narradora diz, a certa altura, que a Islândia pensa. E a Islândia interfere no romance de uma forma muito decisiva através daquilo que os personagens esperam, do modo como as personagens interpretam os fenômenos da natureza. Isso é uma forma de espiritualizar aquilo que nos rodeia. É uma espiritualidade aquém da transcendência. Podemos acreditar na transcendência de que Deus existirá depois da morte ou além da vida. Ou podemos acreditar que a natureza em si é uma espiritualidade. A natureza já nos transcende bastantemente. Ela, por si só, já é muito mais do que nós podemos explicar, do que nós podemos entender, do que nós podemos dominar. Por isso ela escapa-nos. As personagens estão conscientes de que a natureza tem uma inteligência que participa decisivamente das nossas vidas. Eu tenho muito essa vontade de ter na natureza uma religião bastante.<br />
<br />
OP - Por que escrever a partir da Islândia?<br />
<br />
VHM – Por ser ao mesmo tempo um lugar cândido e agressivo, longínquo e solitário, mas habitado. É o espaço que indica a disciplina da vida. É uma noção de sobrevivência. Modos de contar<br />
<br />
OP - A perspectiva feminina é privilegiada de alguma maneira em sua literatura?<br />
<br />
VHM - Estou convicto de que a biologia reservou pras mulheres uma aventura muito mais impressionante. O homem não tem isso de dividir o seu corpo, multiplicar. O homem é um terreno muito mais estéril, que acaba por procurar realizações exteriores à sua fisicalidade. Uma compensação. E a mulher tem a maternidade. Enfim, não é absoluto, não é uma generalização que possa ligeiramente ser universal. Porque há mulheres que não quererão ter filhos e há homens que são mais impressionantes que as mães.<br />
<br />
OP - A paisagem que você apresenta em <em>A desumanização</em> é eminentemente acidentada. O grande símbolo dela é o fiorde. O que ele representa literariamente?<br />
<br />
VHM – O fiorde é mesmo isso. É o lugar do acidente, o lugar do improvável, o lugar do difícil. Aquele espaço não estava à espera de ser habitado por gente. É como se tivesse sido construído rejeitando a presença do ser humano. Mas, por contrassenso ou por casmurrice, o ser humano até ali conseguiu chegar. E ele representa essa capacidade estranha que o humano tem de chegar ao lugar impossível, tendo em conta que, paradoxalmente, não consegue resolver-se enquanto entidade destruidora. Eu penso um pouco sobre essa dualidade: de ser capaz do impossível, mas não ser capaz de se redimir em absoluto.<br />
<br />
OP - Outro tema do livro é o duplo. De nascença, o homem é esse ser mutilado como o que surge nos seus livros<br />
<br />
VHM - Sim, acredito que todos nós vivemos embotados por uma comunicação incompleta. A companhia nunca é absoluta, nunca é possível. É uma construção. Estamos condenados a uma certa solidão, à impossibilidade de comunicar. A solidão é a condição sine qua non. E isso passa pela linguagem. Não há linguagem que transponha exatamente a solidão. A literatura é a crença de que um dia vai acontecer uma comunicação absoluta.<br />
<br />
OP – Misturar poesia e prosa é uma preocupação constante no seu trabalho?<br />
<br />
VHM - Eu acredito muito que os romances são feitos de poesia. Aquilo que faz com que um relato possa ascender à condição de literatura é o que vai buscar na poesia. Se o romance não tiver essa dimensão, nem é literatura. É um relato. É uma narrativa. A literatura constrói-se ao modo como se conta. É feita no modo como o resultado é alcançado. Esse componente eminentemente plástico é que transforma a épica em arte. Épica pode ser filosofia e pensamento, mas não é arte. O que eu proponho nos meus livros é imediatamente a poesia. É o modo de dizer aquilo. Quero encontrar um modo de contar histórias<br />
<br />
<em>A desumanização, Editora Cosac Naify, 160 páginas - Preço: 34,90</em>
cirandeirahttp://www.blogger.com/profile/15981981170612809262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-260494814478529662014-06-10T18:04:00.000-03:002014-06-10T18:04:01.916-03:00Lima Barreto, a lucidez de um escritor<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/LV9WGQsAoro" width="420"></iframe><br /></div>
cirandeirahttp://www.blogger.com/profile/15981981170612809262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-70394752258638769292014-06-05T23:41:00.000-03:002014-06-05T23:41:59.942-03:00O complexo de vira-latas<div align="center">
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/2_WD7dqGbzk" width="560"></iframe><br />cirandeirahttp://www.blogger.com/profile/15981981170612809262noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7485658869922349705.post-61134121947787156882014-05-29T21:22:00.002-03:002014-05-29T21:22:49.796-03:00Um poema de Patrícia Laura Figueiredo<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYwXLm90lyXV7hoazaLbmJUNqPpvbZxbLKvECOojDYoSn9g3YiGI1WZeczXvA9C8v4aLJis_FjVtvbB2BwSw4-dtknv4Fk0CfWLhmBFLc1MmH3AIHSgcH_pCkaodw5sGo3b06qnSJh1AJo/s1600/espelho+fosco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYwXLm90lyXV7hoazaLbmJUNqPpvbZxbLKvECOojDYoSn9g3YiGI1WZeczXvA9C8v4aLJis_FjVtvbB2BwSw4-dtknv4Fk0CfWLhmBFLc1MmH3AIHSgcH_pCkaodw5sGo3b06qnSJh1AJo/s1600/espelho+fosco.jpg" height="320" width="318" /></a></div>
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<span id="goog_632375630"></span><span id="goog_632375631"></span></div>
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<div align="center">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">parei de me olhar no espelho</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">comecei a ficar mais bonita</span></div>
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</div>
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<span style="font-family: Verdana;">virei os olhos pra dentro</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">me dei outra vida</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">cada dia enxergo mais um pouco</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">é no centro de mim que eles vivem</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">cada vez que com eles vejo</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">vem do mais profundo</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">um longo e antigo suspiro</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">parei de me olhar no espelho</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">pois era só ilusão o que via</span></div>
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</div>
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<span style="font-family: Verdana;">cada passo dado então</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">me leva de volta ao começo</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">meu corpo balança teme</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">mas não me sinto perdida</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">é tanto um passo e depois outro</span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: Verdana;">e sou toda esse passo</span></div>
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</div>
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<span style="font-family: Verdana;">não me importa mais onde vou</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">mas quanto de passo foi dado</span></div>
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<span style="font-family: Verdana;">Extraído de <em>Poemas sem nome - Poèmes sans nom - íbis Libris, Rio de Janeiro 2011</em></span></div>
cirandeirahttp://www.blogger.com/profile/15981981170612809262noreply@blogger.com1