Para roer

Para roer as letras
arranque dos sons
a dicção da alma
em ponto de espera.

Satélite

Ambos satélite do outro
sem órbita ou planeta
na surpresa do encontro
da tinta com a caneta
falamos a língua louca
na qual toda tinta acaba
pouca, pouca, muito pouca.
como chapéu sem aba,
como uma voz rouca...
Ambos satélites da outra,
da outra vida redesenhada,
onde temos que ser contra
a travessia acabada
no espaço siderado.

De Fábio Daflon. Livro Gesso & Caliça

«Beatriz», por Maria João & Mário Laginha

Há uns tempos, lendo um crítico musical brasileiro, assisti a uma discussão sobre quem teria interpretado a mais bela versão de Beatriz (Edu Lobo/ Chico Buarque). Nomes em cima da mesa: Milton Nascimento, Zizi Possi, Gal Costa, Mônica Salmaso e Virgínia Rodrigues, se a memória não me falha. Apesar de quase todos terem interpretado versões nada menos do que deslumbrantes (pessoalmente, não aprecio a muito a versão de Gal Costa, apesar de amar a cantora), devo dizer que gostaria de ter lido o nome de Maria João & Mário Laginha. Porquê? Escutai.

(Dos sonhos VI): pari versos em contrações ritmadas

Eu sou sua mãe, mas ela não sabe. A mulher que a acompanha passa por ser a mãe que eu não pude ser. Havia, sim, uma certa felicidade no rosto da menina, de modo que eu não me sentia culpada por tê-la posto em outros braços, um dia, quando ainda era um bebê.

Quando ela entrou sorrindo, uma ternura sedosa envolveu meu coração e uma voz sussurrou a mim que aquela era minha filha. Que era preciso oferecer-lhe o melhor de mim, ofertar o presente mais bonito do mundo, ainda que ela não soubesse exatamente por que o ganhara.

Estranhamente, nunca parei para pensar o que era, de fato, o melhor de mim, onde se encontrava. Mas no rosto da menina um olhar iluminou meus sentidos e reconheci a riqueza que iria deixar para minha filha: a poesia! Era mesmo estranho que eu soubesse, de repente, que o meu legado e a minha riqueza fossem a poesia.

Encorajei-me a chegar perto da criança e perguntei, sem jeito: “Você quer aprender poesia uma vez por semana?”. A resposta veio rápida e enfática: sim! E combinamos que nos veríamos na primeira aula, semana seguinte.

A criança do sonho era eu própria. O meu dom de criadora negado. A dimensão dos sonhos sedenta de vida. Começo de reconciliação entre a velha senhora saturnina que modelava minha face mundana e a criança asfixiada que buscava transformar estrelas em coroas douradas, metamorfoseando o mundo.

Era preciso criar sem medo, apelando para a espontaneidade infantil, imune aos julgamentos alheios.

E pari versos em contrações ritmadas.

Na poesia dormem filhos que não pude ter.

Celso Fonseca

(Dos sonhos IV): amar é morrer!

 

 

Não, amar não, que amor exige entrega e entregar-se é morrer.  Não é? Engano seu. Na entrega do amor – profunda, verdadeira – você deixa de existir enquanto ego, desata o laço que o prende com segurança e cai em vertigem interminável. Morre.

Quando ele me falou que sonhou com seu próprio velório e ressaltou que eu estava presente junto ao seu corpo, sorri por dentro, porque compreendi. Amar era o seu maior medo. Ele não sabia, porque esse quase terror estava mergulhado nas águas escuras do seu inconsciente e as feridas que o fizeram temer o amor vinham de muito tempo, da infância sofrida, quando lhe ensinaram a rimar amor com dor.

O corpo, ele entregava em êxtase. O coração jazia sob os escombros do passado. Um dia, desprevenido, afrouxou o laço que o mantinha seguro e sentiu um arrebatamento íntimo, como se lhe faltasse o chão, como se seu próprio corpo se fundisse com o outro corpo, e a respiração denunciou um algo desconhecido. À noite sonhou que morrera, e eu estava lá, acompanhando o corpo sereno, descansando na mesa, entre flores e lamentos.

Sim, amar e morrer são verbos que se irmanam. A metáfora do sonho escondia o começo de uma entrega, incipiente, a algo que parecia ser amor. Temeu, no entanto. Não à morte, mas ao amor. E recuou.

Um dia – assim desejo e espero – haverá de morrer sem medo.

(Dos sonhos III): o céu caiu e uma bailarina desceu

O céu cai e dele desce uma bailarina muito sorridente. Quem ainda guarda os sonhos de menina? Pois que esse foi um sonho da mais tenra infância do qual nunca esqueci. Nunca relatei a ninguém, estou falando dele agora. Lembro exatamente da sensação que me provocou e das transformações que ocorreram em mim a partir disso.

Eu que achava que o céu era o limite. Eu que, angustiada, via beleza no céu azul, mas, ao mesmo tempo, sentia-me asfixiada pelo firmamento. Eu que resistia, intimamente, a acreditar na finitude das coisas, que fazia do “além” a minha filosofia infantil.

Quando o céu caiu, o porte e a beleza da bailarina pouco me disseram. A queda do céu – isso sim – é que foi a grande anunciação. Foi ali que descobri a ilusão dos limites e das fronteiras. Entendi que o caminho seria para sempre duvidar das linhas de demarcação que a vida me impunha. Meu céu caído talvez tenha sido a minha primeira transgressão. Nunca ninguém jamais poderia, então, falar-me de fim, finitude, muros, paredes, cercas, fronteiras.  Talvez ali eu tenha compreendido que sabia voar.

FÉRIAS!!!

Tão grande

Te vi estacionando o carro.

Vi teus passos largos a caminho do restaurante e o desequilíbrio dos teus pés e vi o sorriso dela em frente a porta, as mãos dela segurando a cabeça entre o espanto e o eu já esperava por isso. Senti o perfume de ambos.

Percebi na tua pele queimada a chama da tua vontade, a força da tua entrega no abraço de menino em corpo de homem.

Tentei chegar mais perto e te dizer eu estou aqui ao teu alcance.

Tentei.

Mas teu riso era tão grande, tão grande,  que não tive escolha a não ser te deixar ir.

Mulher vestida de gaiola

Parece que vives sempre
de uma gaiola envolvida,
isenta, numa gaiola,
de uma gaiola vestida,

de uma gaiola, cortada
em tua exata medida
numa matéria isolante:
gaiola-blusa ou camisa.

E assim como tu resides
nessa gaiola, cingida,
o vasto espaço que sobra
de tua gaiola-ilha

é como outra gaiola
igual que o mar: sem medida
e aberto em todos os lados
(menos no que te limita).

Pois nessa gaiola externa
onde tudo tem cabida,
onde cabe Pernambuco
e o resto da geografia,

três bilhões de humanidade
e até canaviais de usina
sei que se debate um pássaro
que a acha pequena ainda.

Tal gaiola para ele
mais do que gaiola é brida;
como cárcere lhe aperta
sua gaiola infinita

e lhe aperta exatamente
por essa parede mínima
em que sua gaiola-mundo
com a tua faz divisa.

Contra essa curta parede
entre ti e ele contígua,
que te defende e para ele
é de força, se é camisa,

todo o dia se debate
a sua força expansiva
(não de pássaro, de enchente,
de enchente do mar de Olinda).

Por que ele a quem sua gaiola
de outros lados não limita,
deseja invadir o espaço
de nada que tu lhe tiras?

por que deseja assaltar
precisamente a área estrita
da gaiola em que resides,
melhor: de que estás vestida?

João Cabral de Melo
(1920-1999)

Domo

As catedrais seguram as mãos dos visitantes

interrompem a respiração do mundo.

Fechada em seus vitrais

toda catedral submerge e

tange um sino desgovernado

no domo do tempo

afogado.

Keep calm

Keep calm and tome um chimas está escrito lá no meu facebook.
Chimas é o jeito carinhoso de se dizer chimarrão aqui por essas bandas. Dizer bandas também é coisa nossa. Coisa feito eu.
Eu, euzinha, criatura de mínimos e máximos ajustes e enorme sultaque.
Eu digo TE NEN TE com todos os "e"s.
Eu sou uma BÍ PE DE prenda meio que em forma de mulher, meio que de menina.
Às vezes, um tanto de bicho.
Oh, bicho! Os homens estão matando os bichos, dizia um bicho grilo aqui dessa cidade. Bicho grilo aqui é o mesmo que riponga. Será aí também?
Keep calm and take photos também está lá no meu facebook.
No facebook o que mais tem é keep calms.
E esse keep calm and take photos não precisa tradução.
Nem de Instagram, o aplicativo simulador de talento fotográfico.
Precisa  é de um sorriso. Sim, um sorriso e, click, fica feliz o passarinho.
Passarinho feliz não avoa. Passarim contente pousa e mostra o dom, o tango, o blues, o Brasil e o além mar.
Além mar...
Além mar é bonito de dizer.
Muito.
Mas eu sou mais um tipo além ar. 
Deve ser por causa do enuveamento das minhas ideias. 
Enuveamento é um derivado de nuvem recém criado por mim.
Na verdade, nascido aqui e agora nesse instante, destinado a viver e falecer aqui nesse post. Se bem que eu sou dada a ressuscitamentos. 
Nada a ver com reencarnação.
Que depois que eu subir ou descer lá ficarei forever and ever.
Ficarei feito livro na memória de quem lê e ficarei feito livro na estante de quem não lê.
Quem não usa os olhos como pés não vai a lugar algum mesmo que dê a volta ao mundo em 80 dias, viu?
Então, keep calm and read a book.
Eis o melhor dos keeps. O mais eclético.
Ou quase.
Eis o infalível!
Praticamente,  o keep calm and read a book é um keep calm and chame o Batman.
Esse keep salva e  saltita, alimenta, escorre pelo queixo feito laranja, lima e limão.
E pode ser que marque e manche a camisa das boas almas irreversivelmente. E elas tenham de reconhecer a perda do branquinho bandeira de paz.
Mas e daí se não forem alvas feito neve?
E daí se tiver um tantinho de sujeira eterna nos espíritos?
Eu não sou sabão em pó mesmo que, de vez em quando, chacoalhe feito lava roupas.
Não tenho vocação pra Omo, não!
Você tem?

Para que ninguém mais tenha de sacrificar-se

Morreu

Morreu
quando sonhou
que estava
viva.

Sinais de fumaça

De Mario Benedetti

Quando te encontras no fio do escuro
e lhe prestas honras dos teus ossos
quando a alma pura do ócio
pede socorro ao universo inútil
quando sobe e desces da dor
mostrando cicatrizes de outros tempos
quando na tua vidraça está   outono
inda não te despelas/ tudo é nada/
são sinais de fumaça/ apenas isso

teu olhar de viagem ou de desertos
se torna manancial indecifrável
e o silênio/ teu medo mais valente/
se vai com os golfinhos dessa noite/
ou com os passarinhos da aurora/
de tudo ficam sinais/ pistas/ rastros
marcas/ indícios/ signos/ aparências
mas não te preocupes/ tudo é nada
são sinais de fumaça/ apenas isso

no entanto nessas chaves se condensa
uma velha doçura atormentada
o voo de umas folhas que passaram
a nuvem que é de âmbar ou algodão
o amor que carece de palavras
os barros da lembrança/ a luxúria/
ou seja que os signos pelo ar
são sinais de fumaça/ mas a fumaça
leva consigo um coração de fogo