terça-feira, 24 de julho de 2012

Romance em construção

Quem quiser seguir a construção do meu primeiro romance, em 38 dias, está sendo publicado no blog:

http://furtivaromance.blogspot.com.br



TERÇA-FEIRA, 24 DE JULHO DE 2012


ESBOÇO DO CAPITULO VI GELEIA


ESBOÇO DO CAPÍTULO VI

GELÉIA

Como camareira de hotel, Rosita já havia visto de tudo. Era impressionante como ela se transformava neste trabalho, apesar de maltratar seu corpo com tantas exigências. E certamente não ajudava tanto pelo salário baixo.
Era um trabalho que alimentava uma de suas poucas manias. Quase doentia, sua mania de bisbilhotar as coisas alheias começara desde criança. Lembra de cenas em que  era repreendida pela mãe, quando visitavam amigos e ela ficava muito tempo trancada no banheiro. A mãe não sabia o que ela tanto fazia lá dentro, mas ficava bastante irritada, o que sempre lhe rendia uma surra ao chegar em casa.
Neste hotel, que era o mais luxuoso da cidade e cujo dono era um astro do futebol latino-americano, ela teve uma noção que permitia sofrer em sua pobreza sem tanta dor: não importava a classe social, na intimidade todos eram iguais no sexo e no amor. Perdera a conta dos inúmeros hóspedes cujo quarto ela deixava arrumados, de modo impecável.
[comentar aqui alguns casos e descrições, algumas curiosidades, com quem ela partilhava, medo de ser pega bisbilhotando, técnica para bisbilhotar sem perder a noção do tempo e sem ser descoberta pelos hóspedes.]
Para pra falar desta hóspede estrangeira, que chega sozinha, perde o café da manhã e manda lavar uma calça jeans manchada de café e tem muitos remédios na frasqueira. Sempre procurava usar uma técnica para olhar as coisas, e percebia quando o hóspede era sistemático, organizado, caótica, desligado. O limite para arrumar sem tocar muito nas coisas dos hóspedes era sempre uma ladainha nos ouvidos. Ignácio, o gerente meticuloso e exigente [cuidado com a rima] sempre insistia nisso. Falava em vários processos e problemas ocorridos com camareiras que não sabiam manter-se no limite.
Então, o mais difícil era controlar a curiosidade quando certos tipos de hóspedes não tiravam todas as coisas das malas e frasqueiras. Alguns até pediam que ela arrumasse tudo, a seu modo e isso era seu paraíso. Homens acostumados com mulheres maternais eram seus favoritos.
Esta hóspede facilitou até demais para ela. Na primeira manhã que chegou, perdeu o horário do café da manhã no salão e pagou por um café completo no quarto. Tinha obsessão pelo vermelho. Pela quantidade de roupas e sapatos ficaria um mês mais ou menos. Pelo tipo de roupas não viera a trabalho ou trabalhava em alguma profissão desconhecida para Rosita. O que mais lhe atiçara a curiosidade foi a quantidade de roupas íntimas e sensuais espalhadas no meio das roupas que foram espalhadas, na primeira manhã, logo depois de ter saído, logo depois de ter sido servido o café da manhã que ela mal tocou, o café da manhã que foi a primeira refeição de Rosita. Nesta manhã, o que ela encontrou foi insólito: todas as roupas, todo o dinheiro, todos os remédios, maquiagem, sapatos, livros, canetas, lápis, tudo que havia nas malas e na frasqueira, estava jogado no chão e nas duas camas de casal. Neste dia, Rosita teve de ligar para Ignácio antes de começar a arrumar. Explicou a situação porque não sabia por onde começar. E havia o aviso pedindo que o quarto fosse limpo. Ignácio também ficou sem saber o que responder. Sugeriu que ela apenas forrasse as camas e colocasse tudo nos lugares. Eles olhavam, perplexos, aquele caos. Era preciso limpar. Ignacio assumiu o que poderia ser um problema, pois observara que a hóspede estava bastante perturbada quando perguntou onde ficava o Mercado Municipal e também onde poderia comprar luvas vermelhas. Deixou Rosita com aqueles dois presentes. O café farto e a imensa quantidade de coisas que ela iria poder não só colocar no lugar mas também cheirar, sentir a textura, ser atacada no seu ponto fraco: a inveja de que existissem mulheres com tantos sapatos.
[melhorar a descrição de Rosita. Talvez descrever uma situação em que ela compartilha com alguém do hotel o que sabe sobre os hóspedes. Talvez haja uma intriga entre a recepcionista e o gerente e algum deles se beneficiará das informações que ela vai entregar, mas não de forma interesseira.  

À noite o giro cego








À noite o giro cego das estrelas,

errante arquitetura do vazio,

desperta no meu sonho a dor distante

de um mundo todo negro e todo frio.

Em vão levanto a mão, e o pesadelo de um cosmo

conspirando contra a vida me desterra no meio

de um deserto onde trancaram a porta de saída.

Em surdina se lançam para o abismo

nuvens inúteis, ondas bailarinas, relâmpagos,

promessas e presságios,

sopro vácuo da voz frente à neblina.

E em meio a nós escorre sorrateira

a canção da matéria e da ruína.



Dante Milano, (1899-1991)

segunda-feira, 23 de julho de 2012

Correio do tempo


Do uruguaio Mário Benedetti

No correio do tempo se acumulam
a paixão desolada/ o gozo trêmulo
e lá fica esperando o destino
a paz involuntária da infância/
há um enigma no correio do tempo
uma aldrava de queixas e candores
um dossiê de angústia/promissória
com todos os valores declarados

No correio do tempo há alegrias
que ninguém vai exigir/ que ninguém nunca
retirará/ e acabarão murchas
suspirando o sabor da intempérie
e no entanto/ do correio do tempo
sairão logo cartas voadoras
dispostas a fincar-se em algum sonho
onde aguardem os sustos do acaso

sábado, 21 de julho de 2012

Manhã


.    .  .  .  Rogerio Luz.*

I
O mar, o mar no sempre repetido
desejo de chegar para envolver
o corpo litoral em leito infindo.

II
Variado e hostil
ímpar entre rochedos.
o combate do mar.

Só o mar é divino
o mar pesado e único
o mar visto da proa

o mar, o alto mar.

III
Ainda é silêncio:
bate cabeça o mar
na areia grossa.

És, antes do sol, a pedra
espessa, a vaga
negra.

Pátios e terraços –
ilusões da aparência
esparsas.

Canto de pássaros
terral nos grãos
a luz aclara.

. .  .  .  .  .  .  . .  .  .  .  .  .  .  .  .  .   .  .  .  .   .    . . .. . . .. .  .   *.rogerioluz.wordpress.com

quarta-feira, 18 de julho de 2012

BEMBÉ DO MERCADO: A hora do registro

São várias as assertivas que apontam o Bembé do Mercado, festa centenária que acontece todos os anos a 13 de maio, em Santo Amaro da Purificação, como Patrimônio Imaterial da Bahia. Tramita, no Conselho Estadual de Cultura do nosso Estado, o Dossiê de Registro que deverá ser analisado e julgado procedente, já que o mesmo partiu de uma criteriosa pesquisa de campo sobre a festa, sob o comando de pesquisadores de várias áreas escolhidos pelo Instituto do Patrimônio Artístico e Cultural da Bahia, mais conhecido como Ipac.
A comunidade santo-amarense, principalmente o povo-de-santo, espera com avidez a patrimonialização desta celebração que acontece há mais de 100 anos, e é alusiva aos festejos dos ex-escravos da comarca de Santo Amaro, pelo controverso, mas importante, 13 de maio de 1888, data que oficializou o fim da escravidão dos negros em terras brasileiras.
A festa começada desde 1889, sempre reuniu, primordialmente, os negros ligados às religiões de matrizes africanas. A palavra bembé é uma visível corruptela do termo quiconco candomblé, e passou a designar os festejos religiosos nesse dia 13, onde se tocava (e se toca para orixás, inquices, voduns) em agradecimento pela liberdade (ainda que parcial) alcançada. É uma festa do povo negro daquela cidade que desbravou anos mantendo viva uma memória religiosa, social e cultural que já poderia ter sido completamente esquecida.
Hoje, felizmente, muitos olhares se voltaram para o Bembé do Mercado, muitos com o intuito de fortalecer o caráter turístico da celebração; outros, preocupados com nossa história e preservação sócio antropológica de expressões que nos traduzem coletivamente,como é o caso da historiadora Ana Rita Araújo Machado, que fez até então a mais importante pesquisa academica sobre este evento santo-amarense. Temos artistas que emprestam sua grandeza à visibilidade do Bembé, o maior é Caetano Veloso que fez a canção 13 de maio, que entende a festa como uma homenagem inicial à princesa Izabel.
Mas, mais importantes que todos, são os religiosos, membros de muitos terreiros e de várias nações de candomblé, que lutam para organizar a festa, tocar para os orixás e culminar com o concorrido Presente a Iemanjá, Rainha de todas as águas, pedindo proteção e continuidade da vida e destas celebrações.
Registrar o Bembé do Mercado como Patrimônio Intangível da Bahia ( e do Brasil) é valorizar os feitos do nosso povo, o que foi erguido pela base civilizatória nossa e ajudar, do ponto de vista das políticas públicas culturais, a manutenção de um evento que versa sobre a beleza negra e religiosa dessa gente do aluá, da maniçoba, do foguete no ar, como poetiza Caetano Veloso.

Marlon Marcos
Jornalista e antropólogo

terça-feira, 17 de julho de 2012

pedaço de boca

Esforço para apagar a palavra atravessada na carne feito navalha, horizonte sangüíneo quase mudo, pedaço de boca refletido na memória e cuspido a perder de vista pelas escolhas tramadas em vãos.

segunda-feira, 16 de julho de 2012

Sem Horas e Sem Dores;


. . . . . . . . 

Raíssa Medeiros    . . . .

....... . . . . . . . . .   . . .

Em dias perfeitos, sinto a paz do nosso isolamento entre a TV e a desordem. O amor, na essência,  faz o dia passar em segundos cruéis. Falta gravidade por todos os lados. Carinhos sobram pra transbordar sobre lençóis azuis e embalagens das nossas coisas doces e salgadas. Tudo de nós é verdade pura, é o que eu sempre quis. Já estou satisfeita com o universo inteiro e dois gatos. Aprendi que planos são feitos de sonhos e espertezas, mas com amor se promovem a destino. Sei tudo agora. Amor é aquilo que acontece perto do estômago, o que balança dos pés às orelhas. E não dói, não assusta. Sei, mas não consigo explicar metade das minhas explosões que acontecem enquanto observo detalhes teus. Sei, porque descubro mais de mim quando conheço uma novidade tua. E todos os medos são pesadelos que já passam. Todos os sentidos, sentidos como devem ser. É aquilo que acontece uma vez a cada vida. Acordo para sorrir. Para ser. Sou do nosso amor. Sou dos teus braços, inteira, como nunca fui minha.

Deixo o mundo dormir sem saber do tamanho da minha felicidade. Quero amar longe do caos. Deliciando a sanidade pura que nasceu de nós.
. . 
 . .

Palavras preciosas de Eduardo Galeano



A escutar atentamente, palavra por palavra. [via sem-se-ver]

domingo, 15 de julho de 2012

Hora de cantar





. . . . . .. . . .. ... ... .Dalton Trevisan

Com a morfina seu João esmorece, aliviado.
– Agora está melhor. Chegando o fim.
À sombra da laranjeira trina o canarinho. A velha espia da porta, sem coragem de entrar. Ele geme.
– Puxa, como dói.
Num longo suspiro:
– Agora me vire. Bem deva...
No meio da palavra, se foi. A velha pára o relógio da sala – cinco e dez em ponto. Pintassilgo, canário, sabiá começam a cantar. Bem o velho tinha razão:
           – Quando está pra chover eles fazem música.
  
Obs.: O título foi acrescentado por mim.

sexta-feira, 13 de julho de 2012

MIRA, para Sandro Ornellas


Eu fotografei a mala
Na volta da viagem impossível
fiz o inventário do que me pesava e
atravancava os passos e o caminho.

Eu fotografei a sala
não porque rima
mas porque foi neste cômodo
que olhei 
peça por peça
cada pérola 
do meu tesouro.

Eu fotografei a vala
a rima aqui é necessária
pois é o fim 
de quem transpõe a sala
cheia de malas
e seus piratas.


Eu fotografei a falha
o viés, a fruta podre, a sopa rala.
Pesei, ponto por ponto, 
a minha fala
e ouvindo,
de todos os sinos,
um chamado,
mirei exata a curva ladra.

Eu fotografei a data,
e fiz ensaios,
valsa emendada,
a dança torta,
a velha estaca,
o grito rendado 
furos no espaço.

Eu fotografei a bala,
seu movimento,
função datada,
a sua cor, seu peso e fardo,
cada centímetro do 
seu tamanho, ofício e prazo.
Até o momento
em que a bala
correu tão solta
e me fez:
nada.

quinta-feira, 12 de julho de 2012



Os poemas são pássaros que chegam não se sabe de onde e pousam no livro que lês.Quando fechas o livro, eles alçam voo como de um alçapão.Eles não têm pouso nem porto; alimentam-se um instante em cada par de mãos e partem.E olhas, então, essas tuas mãos vazias,no maravilhado espanto de saberes que o alimento deles já estava em ti...
Mário Quintana

terça-feira, 10 de julho de 2012

«Milágrimas» na voz divina de Ná Ozzetti



Mil lágrimas, por vezes, não são suficientes. Adoro esta cantora.

(Mais Ná Ozzetti aqui.)

Na ortografia da solidão



Na ortografia da solidão
escrevo
meu evangelho de letras simples
e sirvo a verdade
no meu esmigalhado
corpo
de vinho.

Que é das palavras?



Que é das palavras? Como chamar
por quem as esconde se, sem elas,
nem o silêncio tem nome?

Poema de Maria do Rosário Pedreira.