Arte poética

Olhar o rio feito de tempo e água

e recordar que o tempo é outro rio,

saber que nos perdemos como o rio

e que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sonho

que sonha não sonhar e que a morte

que teme nossa carne é essa morte

de cada noite, que se chama sonho.

No dia ou no ano perceber um símbolo

dos dias de um homem e ainda de seus anos,

transformar o ultraje desses anos

em música, em rumor e em símbolo,

na morte ver o sonho, ver no ocaso

um triste ouro, tal é a poesia,

que é imortal e pobre. A poesia

retorna como a aurora e o ocaso.

Às vezes pelas tardes certo rosto

contempla-nos do fundo de seu espelho;

a arte deve ser como esse espelho

que nos revela nosso próprio rosto.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,

chorou de amor ao divisar sua Ítaca

verde e humilde. A arte é essa Ítaca

de verde eternidade, sem prodígios.

Também é como o rio interminável

que passa e fica e é cristal de um mesmo

Heráclito inconstante, que é o mesmo

e é outro, como o rio interminável.

Jorge Luís Borges, em o fazedor - Companhia das Letras