pedaço de boca

Esforço para apagar a palavra atravessada na carne feito navalha, horizonte sangüíneo quase mudo, pedaço de boca refletido na memória e cuspido a perder de vista pelas escolhas tramadas em vãos.

Sem Horas e Sem Dores;

. . . . . . . . 

Raíssa Medeiros    . . . .

....... . . . . . . . . .   . . .

Em dias perfeitos, sinto a paz do nosso isolamento entre a TV e a desordem. O amor, na essência,  faz o dia passar em segundos cruéis. Falta gravidade por todos os lados. Carinhos sobram pra transbordar sobre lençóis azuis e embalagens das nossas coisas doces e salgadas. Tudo de nós é verdade pura, é o que eu sempre quis. Já estou satisfeita com o universo inteiro e dois gatos. Aprendi que planos são feitos de sonhos e espertezas, mas com amor se promovem a destino. Sei tudo agora. Amor é aquilo que acontece perto do estômago, o que balança dos pés às orelhas. E não dói, não assusta. Sei, mas não consigo explicar metade das minhas explosões que acontecem enquanto observo detalhes teus. Sei, porque descubro mais de mim quando conheço uma novidade tua. E todos os medos são pesadelos que já passam. Todos os sentidos, sentidos como devem ser. É aquilo que acontece uma vez a cada vida. Acordo para sorrir. Para ser. Sou do nosso amor. Sou dos teus braços, inteira, como nunca fui minha.

Deixo o mundo dormir sem saber do tamanho da minha felicidade. Quero amar longe do caos. Deliciando a sanidade pura que nasceu de nós. . . 

 . .

Palavras preciosas de Eduardo Galeano

A escutar atentamente, palavra por palavra. [via sem-se-ver]

Hora de cantar

. . . . . .. . . .. ... ... .Dalton Trevisan

Com a morfina seu João esmorece, aliviado.

– Agora está melhor. Chegando o fim.

À sombra da laranjeira trina o canarinho. A velha espia da porta, sem coragem de entrar. Ele geme.

– Puxa, como dói.

Num longo suspiro:

– Agora me vire. Bem deva...

No meio da palavra, se foi. A velha pára o relógio da sala – cinco e dez em ponto. Pintassilgo, canário, sabiá começam a cantar. Bem o velho tinha razão:

           – Quando está pra chover eles fazem música.

  

Obs.: O título foi acrescentado por mim.

MIRA, para Sandro Ornellas


Eu fotografei a mala

Na volta da viagem impossível

fiz o inventário do que me pesava e

atravancava os passos e o caminho.

Eu fotografei a sala

não porque rima

mas porque foi neste cômodo

que olhei 

peça por peça

cada pérola 

do meu tesouro.

Eu fotografei a vala

a rima aqui é necessária

pois é o fim 

de quem transpõe a sala

cheia de malas

e seus piratas.

Eu fotografei a falha

o viés, a fruta podre, a sopa rala.

Pesei, ponto por ponto, 

a minha fala

e ouvindo,

de todos os sinos,

um chamado,

mirei exata a curva ladra.

Eu fotografei a data,

e fiz ensaios,

valsa emendada,

a dança torta,

a velha estaca,

o grito rendado 

furos no espaço.

Eu fotografei a bala,

seu movimento,

função datada,

a sua cor, seu peso e fardo,

cada centímetro do 

seu tamanho, ofício e prazo.

Até o momento

em que a bala

correu tão solta

e me fez:

nada.

Os poemas são pássaros que chegam não se sabe de onde e pousam no livro que lês.Quando fechas o livro, eles alçam voo como de um alçapão.Eles não têm pouso nem porto; alimentam-se um instante em cada par de mãos e partem.E olhas, então, essas tuas mãos vazias,no maravilhado espanto de saberes que o alimento deles já estava em ti...

Mário Quintana

«Milágrimas» na voz divina de Ná Ozzetti

Mil lágrimas, por vezes, não são suficientes. Adoro esta cantora.

(Mais Ná Ozzetti aqui.)

Na ortografia da solidão

Na ortografia da solidão
escrevo
meu evangelho de letras simples
e sirvo a verdade
no meu esmigalhado
corpo
de vinho.

Que é das palavras?

Que é das palavras? Como chamar
por quem as esconde se, sem elas,
nem o silêncio tem nome?

Poema de Maria do Rosário Pedreira.

Lelena Terra

(imagem by Amanda Cass)

(À Lelena Terra Camargo, com todo o meu carinho)

ela é pernas, vertigem e tanto sonho

nuvem, abraço e coragem

tanta costura em seu avesso

tanto passo, tanto traço

ela é sorriso, prosa, laço

de corda, de afeto, de fita

só sei que é tão bonita

tão bonita...

[Andrea de Godoy Neto]

PARA FRIDA

Crio cabelos no quintal
para ter as tranças que foram suas.

O tear dentro do quarto,
para fazer tua cama e teus vestidos,
pede linhas de sol e fios de lua.

Crio cabelos no quintal,
para enfeitar as cabeças que são suas.

O fogo dentro da cozinha
prepara pães e sopas quentes
para convidarmos
todo aquele que volta
de uma guerra,
qualquer guerra,
e pede abrigo.

Crio cabelos no quintal,
para ter as perguntas que são suas.

Os tapetes espalhados pela casa
para que nossos convidados
possam voar.

Crio cabelos no quintal,
para que não sejamos encontradas
boiando entre relvas e rios.

Seremos nós duas,
sempre,
meninas e eternas.

Do alto

Luz e sombra. Foto sem nome de autor.

Décimo andar.

Um dia de mar tão quieto

nem uma brisa leve

na trança do jasmineiro da varanda

onde os insetos dormem.

Ruas desertas

ramos de asfalto quente

no tronco da cidade.

Do alto o mundo contempla

a praia mais afastada

que a vista não alcança da janela.

Alguma coisa ressurge das camadas

de sílica e distância

a sombra tatuada bem ao fundo

e coisas flutuando no silêncio

alguém  que se imobiliza

e dilacera.

O mar travado

a vida

em transe.

A rapariga do fim e o rapaz do inicio (Marta Vaz)

. 

«Um dia, a rapariga do fim, encontrou o rapaz do início numa estação de comboios. Percebeu de imediato, pelo seu chapéu, que como ela, ele também tinha um amor. E cuidava dele. Passaram muitos comboios na estação. Entrou e saiu muita gente. Tudo sob o olhar imenso do rapaz do início. O rapaz do início, sabe olhar e sabe ver, como ninguém. A rapariga do fim sabe sentir e guardar. E ler chapéus. Só que anda sempre muito apressada e, por isso, nunca chega ao início.

O rapaz do início ensina-lhe muitas coisas. Principalmente por palavras. E começa sempre bem. A rapariga do fim, admira-o muito e por isso são amigos há muito, muito tempo. Dentro de um tempo que não vem nos relógios nem nos catálogos. Sempre que lê os seus poemas, a rapariga do fim volta ao início. E quase fica lá. Mas não pode. Porque gosta muitíssimo do que ele escreve e tem de continuar. Ela a ler. E ele a escrever.»

Marta Vaz

[breve aparte: a este texto, que tão gratamente recolho como presente da Marta Vaz, por ocasião do meu aniversário, tomo a liberdade, a aventura e o risco de fazer uma leitura, registada pelo meu garoto, que com a sua imensa (quase infinita!) paciência o tornou possível… e com pouquíssimos recursos, fez magia!

A eles, à Marta Vaz e ao João,
sou, serei (e)ternamente grato por este momento!]

. 

Que saudades...!

Quem me dera que eu fosse o pó da estrada
E que os pés dos pobres me estivessem pisando…
Quem me dera que eu fosse os rios que correm
E que as lavadeiras estivessem à minha beira…
Quem me dera que eu fosse os choupos à margem do rio
E tivesse só o céu por cima e a água por baixo…
Quem me dera que eu fosse o burro do moleiro
E que ele me batesse e me estimasse…
Antes isso que ser o que atravessa a vida
Olhando para trás de si e tendo pena…

Fernando Pessoa

O castelo Invencível

Castelo invencível

Gustavo Melo Czekster

Que a minha pele seja concreto. Que os músculos sejam tijolos. Que as veias e artérias se tornem muros. Que eu seja o castelo invencível. Nunca entendi as palavras do técnico na oração que antecede as lutas. Nunca entendi por que eu deveria ser o castelo, pois prédios não batem em ninguém. Sentado no corner, olho as vassouras que passam de um lado para o outro do ringue, limpando e espalhando os borrifos que se encaminham à coagulação. Dizem que é feita de som e fúria, mas estão errados, a vida é feita de socos e sangue, muito sangue. O esfregão acaba de passar sobre a mancha vermelha que espirrou do meu nariz quando ele acertou um cruzado de esquerdo traiçoeiro; este soco doeu. Mas nem tanto quanto aquele que arrancou sangue do supercílio direito que recém tinha sido fechado pelo médico. Levante a cabeça, eles gritavam na beira do ringue, por cima do rumor da multidão, mas levantar a cabeça é dolorido, o pescoço se recusa a atender a ordem, é mais confortável deixa-la atrás da proteção instável das luvas.

Levei uma sova. Em que round estamos? Nove, passa uma moça rebolando no meio da bruma, deixando pegadas no sangue. Estou sendo sovado há oito rounds, longos vinte e quatro minutos. Sobrevivi até agora. Incrível. É complicado explicar, mas o Tempo passa diferente quando estamos atordoados. Ele às vezes corre, às vezes anda devagar. Em cima do ringue de boxe, o Tempo não se mete, prefere sentar e assistir a luta. O intervalo de algumas vidas passou dentro dos vinte e quatro minutos. Todas as pessoas que conheço, vivas e mortas, vieram visitar meus devaneios e atormentar minhas memórias com o que deixei de fazer ou o que fiz errado. Ninguém apareceu para me elogiar, mesmo no delírio só existem críticos. Enquanto o inimigo dança e me espeta com as bolas vermelhas em que se transformaram suas mãos, eu sobrevivo e espero. Pois ele vai cansar. Todos cansam. Para vencer, é necessário descer ao inferno e depois subir. Nem todos descem; a maioria prefere ficar no conforto do purgatório, poucos são aqueles que se atrevem a encarar os piores demônios olho no olho. É o que me diferencia. Cada soco que eu levo, cada sangue que espirra da minha cara, cada gota de suor que escorre, é uma pequena morte que enfrento. E, quando chegar ao fim do suplício e a Morte verdadeira estiver esperando, eu levantarei. Diante dos olhos vazios da caveira, rindo, me erguerei. O homem que cai não é o mesmo homem que levanta. Em alguma ocasião, talvez, eu não consiga mais levantar e, neste dia, ela vai se saciar com a minha alma, vai obter a sua vingança pelos momentos protelados. Mas, hoje, não é este dia. Ainda não.

Do outro lado do ringue, o inimigo me olha. Está um pouco melhor que eu. Posso sentir a sua surpresa, quase palpável no clamor da multidão invisível. Não consegue compreender como ainda permaneço de pé, o motivo pelo qual estou lutando. Se não estivéssemos com os protetores nos dentes, eu diria: ainda estou lutando porque você não caiu. Simples assim. Enquanto você estiver de pé, eu estarei também; a cada soco seu que encontrar como alvo final o meu corpo, você lembrará que ainda espero a sua queda. Podemos ficar assim até o final dos tempos. A luta só acaba quando um perder. E, a julgar pelo seu olhar perdido, pela sombra de medo que franze o queixo maltratado, pela distração com que recebe as orientações do seu técnico, você vai perder. Ainda não sabe, mas o seu destino é juntar-se à lona, beijar o sangue recém-limpo e ficar ali, contemplando o abismo. E cabe a mim ser a mão que o conduz à derrocada, o instrumento da sua derrota. Não se preocupe, amigo e irmão de sangue, você vai sobreviver. Todo mundo cai, o difícil mesmo é aguentar o que acontece depois da queda.

O sinal toca e eu me levanto com um pulo. Bato nas luvas com energia redobrada e o inimigo pisca, pois parece ver um novo homem ressuscitando. Eu me aproximo dele, erguendo as mãos. Que a minha pele seja concreto, atravessando a defesa alheia como se ela fosse de algodão. Que os músculos sejam tijolos, aríetes arremessando contra a sua indecisão e fraqueza. Que as veias e artérias sejam muros, desviando das suas últimas tentativas de ataque. Que eu seja o castelo invencível, com as bandeiras erguidas no final da luta, vendo o espírito do outro quebrar e sabendo que as honras da vitória me pertencem.

Gustavo Melo Czekster é escritor gaúcho da nova geração. Autor de O Homem Despedaçado. Editora Dublinense.