sexta-feira, 23 de março de 2012

Minha cabeça estremece - Herberto Hélder // Rodrigo Leão

8 comentários:

  1. Absurdamente forte. Hipnótico.

    SÚMULA.
    Minha cabeça estremece com todo o esquecimento.
    Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.
    Falo, penso.
    Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.
    É sempre outra coisa, uma
    só coisa coberta de nomes.
    E a morte passa de boca em boca
    com a leve saliva,
    com o terror que há sempre
    no fundo informulado de uma vida.
    Sei que os campos imaginam as suas
    próprias rosas.
    As pessoas imaginam os seus próprios campos
    de rosas. E às vezes estou na frente dos campos
    como se morresse;
    outras, como se agora somente
    eu pudesse acordar.

    Por vezes tudo se ilumina.
    Por vezes canta e sangra.
    Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.
    Que a loucura tem espinhos como uma garganta.
    Eu digo: roda ao longe o outono,
    e o que é o outono?
    As pálpebras batem contra o grande dia masculino
    do pensamento.

    Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra.
    Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.

    - Era uma casa - como direi? - absoluta.

    Eu jogo, eu juro.
    Era uma casinfância.
    Sei como era uma casa louca.
    Eu metias as mãos na água: adormecia,
    relembrava.
    Os espelhos rachavam-se contra a nossa mocidade.

    Apalpo agora o girar das brutais,
    líricas rodas da vida.
    Há no esquecimento, ou na lembrança
    total das coisas,
    uma rosa como uma alta cabeça,
    um peixe como um movimento
    rápido e severo.
    Uma rosapeixe dentro da minha ideia
    desvairada.
    Há copos, garfos inebriados dentro de mim.
    - Porque o amor das coisas no seu
    tempo futuro
    é terrivelmente profundo, é suave,
    devastador.

    As cadeiras ardiam nos lugares.
    Minhas irmãs habitavam ao cimo do movimento
    como seres pasmados.
    Às vezes riam alto. Teciam-se
    em seu escuro terrífico.
    A menstruação sonhava podre dentro delas,
    à boca da noite.
    Cantava muito baixo.
    Parecia fluir.
    Rodear as mesas, as penumbras fulminadas.
    Chovia nas noites terrestres.
    Eu quero gritar paralém da loucura terrestre.
    - Era húmido, destilado, inspirado.
    Havia rigor. Oh, exemplo extremo.
    Havia uma essência de oficina.
    Uma matéria sensacional no segredo das fruteiras,
    com as suas maçãs centrípetas
    e as uvas pendidas sobre a maturidade.
    Havia a magnólia quente de um gato.
    Gato que entrava pelas mãos, ou magnólia
    que saía da mão para o rosto
    da mãe sombriamente pura.
    Ah, mãe louca à volta, sentadamente
    completa.
    As mãos tocavam por cima do ardor
    a carne como um pedaço extasiado.

    Era uma casabsoluta - como
    direi? - um
    sentimento onde algumas pessoas morreriam.
    Demência para sorrir elevadamente.
    Ter amoras, folhas verdes, espinhos
    com pequena treva por todos os cantos.
    Nome no espírito como uma rosapeixe.

    - Prefiro enlouquecer nos corredores arqueados
    agora nas palavras.
    Prefiro cantar nas varandas interiores.
    Porque havia escadas e mulheres que paravam
    minadas de inteligência.
    O corpo sem rosáceas, a linguagem
    para amar e ruminar.
    O leite cantante.

    Eu agora mergulho e ascendo como um copo.
    Trago para cima essa imagem de água interna.
    - Caneta do poema dissolvida no sentido
    primacial do poema.
    Ou o poema subindo pela caneta,
    atravessando seu próprio impulso,
    poema regressando.
    Tudo se levanta como um cravo,
    uma faca levantada.
    Tudo morre o seu nome noutro nome.

    Poema não saindo do poder da loucura.
    Poema como base inconcreta de criação.
    Ah, pensar com delicadeza,
    imaginar com ferocidade.
    Porque eu sou uma vida com furibunda
    melancolia,
    com furibunda concepção. Com
    alguma ironia furibunda.

    Sou uma devastação inteligente.
    Com malmequeres fabulosos.
    Ouro por cima.
    A madrugada ou a noite triste tocadas
    em trompete. Sou
    alguma coisa audível, sensível.
    Um movimento.
    Cadeira congeminando-se na bacia,
    feita o sentar-se.
    Ou flores bebendo a jarra.
    O silêncio estrutural das flores.
    E a mesa por baixo.
    A sonhar.

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    1. Marcelo, foi muito bom mesmo, transcreveres o poema, cheguei por aqui pensando em fazer a mesma coisa, porque
      muitas palavras nos escapam, mesmo sendo em português, pois a pronúncia dos portugueses é muito diferente da nossa.

      um beijo

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    2. Cirandeira,


      Vc tem razão. Ouvindo a dicção lusitana, para ouvidos menos acostumados, nessa fala do poeta, por exemplo:

      "Falo, penso.
      Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.
      É sempre outra coisa, uma
      só coisa coberta de nomes",


      em lugar de "nomes", poderíamos ouvir, facilmente, "nós", tal a maneira como os portugueses "engolem" algumas sílabas.




      Um beijo, Cirandeira.

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  2. Foram estes os dizeres do poeta, Marcelo? Ou você fez um outro poema?

    Só para entender, não me queira mal.

    Beijos

    Mirze

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    1. Foram estes os dizeres, Mirze.


      Quando eu "brinco" com um poema, eu aviso. Fiz isso para um que mandei para a Cirandeira e Tânia [Prosa poética de Paul Claudel que, no original, teria trinta páginas...; editei, enxuguei, alinhavei, transpus frases, reiterei, criei locuções paralelas, e ficou uma coisa muito curta]. Aqui, trata-se de um poema gravado. Tenho "Ou O Poema Contínuo", uma coletânea de Herberto Hélder. Este poema é o segundo poema publicado no livro Poemacto, e poderia ser colocado como "Poemacto II". Porém, eu o encontrei transcrito num blog português, com o título de "Súmula" [súmula do Poemacto, talvez, e seu espírito] e o transcrevi [está "exacto", como diriam os portugueses], em vez de escrevê-lo no word [daria mais trabalho]. O título estava no tal blog português [e sobre literatura portuguesa], mas o poema é "exactamente" este. Pode cham-alo "Poema II do livro Poemacto", também presente na coletânea de Helder "Ou O Poema Contínuo", já que tudo, caudalosamente, pode ser lido como constituindo um "poema-rio", um "poema-em-fluxo". Permanente.


      Um beijo, Mirze.

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    2. Obrigada, Marcelo!

      Pareceu-me que ele tinha falado menos. E como conheço sua genialidade e SABER, achei que poderia ter feito poema sobre poema. Sabe quando japones fala e o interlocutor passa meia hora dizendo o que ele disse em um segundo.

      Beijo

      Mirze

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  3. Marta, que poema intenso, maravilhoso! Gosto muito de Herberto Helder, mas esse poema eu ainda não conhecia. Obrigada por partilhar conosco!

    beijo

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  4. Ao mesmo tempo que dá um curto,vem o arrepio da força e beleza...enlouquecida nos corredores das varandas internas,agora nas palavras (e que palavras!!!),deste poema subindo pela caneta!
    Estremece!
    Maravilha! Valeu Mínimo Ajuste!

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